La edad

En la ciudad de los peinados inenarrables, el abuso de gel, las marcas en la piel que exige como sacrificio la metrópoli, los zapatos horrendos, los colectivos atestados, la belleza asomándose a pedazos y escapándose al primer parpadeo, las calles congestionadas, las miradas lascivas confundiéndose con las de desconfianza, los tropezones, las nubes y la lluvia interminable, el ruido -siempre el ruido, las manifestaciones, las putas de todo género a la vuelta de la esquina y uno caminando y viendo la propia estela (no a la Núñez) integrándose al gran fantasma del ahorita aquí al rato quién sabe y recibiendo felicitaciones por algo tan intrascendente como cumplir años comiendo pastel de chocolate y viendo por televisión cómo el marido golpeador de esa esposa sumisa zen llamada Tibet se lleva las palmas por el gran desempeño de sus deportistas, imaginando que a cada error que comete una gimnasta algún familiar (que no ha de tener muchos) irá perdiendo alguna extremidad, como si hubiera otra opción para el deporte de élite que emular prácticas fascistas tan desgarradoras como eficaces... y uno pensando que nuestros deportistas no ganan tantas medallas pero al menos son felices, como si la felicidad se llamara inconciencia o indolencia o huevonería. Al día siguiente un mexicano gana medalla de oro y lo primero que me viene a la mente es el trabajo que me espera para representar ese triunfo que es de uno pero que a la hora de la hora se adjudican todos, fagocitándolo como al bebé de Macon. No, la edad no te hace más sabio sino más repetitivo.