Elvira*

She killed herself in front of everybody and no one noticed it.
She did it just because.
She just wanted to know what it was not to be alive, she didn’t know anything about death but she knew every tiny little secret of life.
She has been through everything, she has been a man, a woman, but neither of those Elviras’s has ever being loved.
She was once a quiet, shiny, little boy that learned early to please the others in order to get a little piece of that pleasure for himself.
Then he became a she to please the object of his affection, to follow the law of his desire.
She learned no to think about happiness, there’s no such a thing.
She wears men’s clothes to buy hustlers, cause she feels less ashamed than doing it as a woman.
She was afraid of finding the words to express her feelings.

*Elvira es el personaje principal de "In a year with 13 moons", del director alemán Reiner W. Fassbinder.

Más torcidos que un Pretzel

Hay un capítulo de mi vida -entre muchos- del que no me siento particularmente orgulloso. O tal vez sí, pero es demasiado -hasta para mi- admitirlo.
Ayer me refrescaron la memoria comentándome que alguien preguntó por mi. Ese alguien es actor de reparto en ese capítulo al que voy a referirme y que no hace sino reafirmar la tendencia que tenemos a imitar a Melrose Place.
Resulta que en uno de esos breaks que se da uno con la pareja (porque uno tarda más tiempo en cerrar los capítulos amorosos que en iniciarlos), me enteré que andaba saliendo con alguien a quien yo conocía desde hace tiempo y me pudrí.
Hasta ahora no me queda tan claro si mi molestia era porque mi ex andaba cogiendo con alguien más o si porque a quien se estaba cogiendo era alguien a quien siempre le había yo tenido ganas.
El asunto es que un día coincido con X (en realidad se llama Luis, pero eso no tienen porqué saberlo ustedes) y empezamos a platicar sin mencionar nunca el asunto por el que -según me enteré por mi informante - se sentía él tan, tan pero tan culpable que terminó disculpándose conmigo y mi cama al mismo tiempo, con un torpe desempeño pero con información altamente valiosa para alguien que sabe cómo utilizarla.
Días después llega -sospechosamente- a visitarme mi ex y nos ponemos una de esas que sólo después de meses sin vernos y secretos sin contarnos. Miel sobre hojuelas, plática post-sexo, etc. Incluso estuve a punto de fumarme un cigarro, pero recordé que no fumo.
-Oye -le dije- tengo que decirte algo para que no haya luego malos entendidos... Resulta que cogí con el X, y luego me enteré que estabas saliendo con él. Nomás te lo digo para que no te caiga de sorpresa y que quede claro que fue un rollo sin trascendencia, una noche de peda, que de haber sabido completa la historia no dejo que suceda.
Hubo un mutis de unos segundos que parecieron horas y luego una sonrisa fingida de no hay pedo y un intento fallido de mi parte de convencer al ex de que si estaba en esa relación que le pusiera ganas y que nosotros tan camaradas como siempre, que yo no tengo pedos, que no hay porqué sentir culpas, que así es este rollo, que...

No pude evitar sentir pena al verle partir con su sonrisa congelada. Sólo que no tuve claro -como nunca tengo claros esos asuntos- si la pena era por hacer añicos una ilusión ajena y que no me incluía o por haber dejado salir ese mezquino ser que llevamos todos dentro y que me saliera tan bien el numerito.

Cómo has hecho daño, Aaron Spelling.

Chale

¿Quién le habrá dicho a Robert Rodríguez que calcar era hacer cine?

A su favor:
El intro (con Josh Harnett) es espectacular, muy bueno.
El personaje de Elijah Wood es también buenísimo.
La perfecta actuación de white trash de Britany Murphy (es la única que actúa en la película)
Las putas fueron mis favoritas (tal vez por envidia subterránea, pero son geniales)
Benicio del Toro, irreconocible y carismático.
La morrita de aa años diciéndole con ojos de lujuria a Bruce Willis que lo ama y que sigue siendo virgen (con esos alcances no por mucho tiempo, agregaría yo)
En contra:
La continua e irritante voz en off, como si uno no supiera lo que ve y fuera necesario que te lo contara.
La solemnidad, misoginia y moralina de bostezo (presente en el comic, by the way)
Pensé que nadie "bailaría" peor que la Hayek en "From dusk...". Jessica Alba le ganó, y es casi tan mala actriz como aquella.
Ajá. Vas saliendo de la cárcel (Willis) después de años en prisión y se te echa encima una morra buanísima de 19 años que quiere que le metas la verga. Si no queda claro que eres puto o impotente (que no es lo mismo, para los iniciados), helloooou??!!, a huevo que te la coges.
En general, la película parece una parodia de nosequé y el comic no lo es. Es tributaria del cine negro, pero no parodia.

Nota: Estéticamente toooodo el mérito es del dibujante Frank Miller, pero su estilo visual sustenta su valor en el papel. En pantalla, en sus peores momentos parece un mal chiste.
 

In memoriam

Estamos hechos de sublimidades y de cobardías.
Tenemos 4 mil 600 cosas.
¿Qué hacemos con ellas?

Vladimir Kibalchich  

Siameses

Un día alguien me dijo que tenía los ojos tristes. Yo contesté sorprendido cómo era posible que mis ojos estuvieran tristes sin mi permiso, porque yo no me sentía así.
De ahí en adelante empecé a monitorear mis ojos. Cada mañana lo primero que hacía, antes de lavarme los dientes o la cara, examinaba esos dos globos simétricos incrustados en mi cara y trataba de entender la tristeza que los aquejaba y que yo no había sido capaz de notar antes.
Mis ojos eran unos siameses ignorados por más de dos décadas, dos preguntas gemelas, dos mudos lamentos sin perro que les ladrara.
Los miré por minutos mientras el agua corría por el grifo y toqué mis cuencas para ver si algo los oprimía. Levanté mis párpados para ver si alguna historia se había quedado adherida a ellos. Una de esas historias necias que aprovechan cualquier espacio inaudito, historias como hongos invadiendo un esqueleto.
Había una, dos, tres... varias de ellas que en realidad eran la misma y que al soltar mis párpados empezaron a correr por mis mejillas y las atrapé con mi lengua.
Me pregunto que habría pasado si las hubiera dejado correr hasta mi cuello y devorarme... eran dulces.

Jellyfish

Y la noche fue nuestra, toda para nosotros y nuestros desfiguros. El alcohol, la música y todo lo demás fueron los patrocinadores de una noche de excesos, de un bacanal que habría sido la envidia de la Roma en decadencia. Fue la noche de perdernos el respeto y de derribar la imagen de bien portados que los vecinos tenían de nosotros.
De pronto el patio de mi casa fue un escenario donde brillaron luminarias de alto, mediano y bajo perfil, pero todas en personaje. Instaladas en el papel que la noche tuvo para ellas, papel que iba cobrando color y matices mediante se iba vaciando la hielera, pero como por obra y gracia del espíritu pagano, la cerveza se multiplicaba y de pronto la hielera era una gorda generosa que se alimentaba de nuestra risa, de nuestro gozo, de nuestra música.
Fue la noche también de los desfiguros programados, de las divas cansadas y sus emergentes, del revival de la Abdul, de los covers ochenteros, del electrospain, pero definitivamente fue una noche para el Pop que Warhol se volvería a morir.
Y después fue el día en la playa, del paseo humanitario en pro de los pseudo-yonquis, de las aguamalas en el brazo, del sol sobre la espalda y el mar en la cara, de las olas amistosas y las medusas azules, abiertas de par en par, como balones ponchados por la vecina malcogida.
Fue la noche del sueño profundo y salado, la noche de descubrir el fantasma a los pies de mi cama, que intenta asustarme y que entre bostezo y bostezo le digo: no tengo tiempo para esto: Saaarry!

Me gusta...

...cuando escribo las aventuras de "Arpía" porque claramente reflejan a la persona que me gustaría ser pero que nunca seré por falta de obvias razones (dinero, gusto, mundo, visión, sexo, clase, etc.) Pobre, sólo me queda "Arpía".......
Get a real life?...

Queremos tanto a Martha

Ok, pueden invitarme a donde quieran, a una fiesta SM (no todos los días se tiene -después de los 30, aclaro- la oportunidad de ser el “morrito” de la fiesta), a un rave fresa (¿hay de otros?), a una tocada punqueta (¿todavía existen?, si sólo queda un Ramone y Sid, ni quién se acuerde, Iggy es ahora una gran dama de la canción, igual que Lou) o a lo que se les ocurra, sólo si lo que se les ocurre no es una dinner party con violín (y no el albur), caviar y champagne, dejemos ese snobismo para los burócratas de lujo.
Lo que sí me parece una dura prueba son los velorios, y acabo de ir a uno. La logística mortuaria es tiesa por naturaleza y no hay manual de estilo que te de la clave para portarte a la altura de semejante acontecimiento. Y luego, uno alérgico a las flores y a las lágrimas, ahí anda lidiando con cada numerito que pone a prueba la poca prudencia que nos queda.
Afortunadamente todo salió bien y me di cuenta que, si le pongo ganitas, me puedo alquilar de plañidera o mínimo pa’dirigir el rosario, que no de a gratis tengo una madre devota, que no de-botas. Lo que sí no me atreví a hacer fue ir al panteón, porque serán muy fotogénicos y tal, pero a más de 45 grados centígrados no hay estilo que se sostenga.
Así que me perdí el entierro y la oportunidad de hacer una escenita digna de un Ariel, porque eso de ser estoico como en película de Tarkovsky ya como que me está aburriendo.
De hoy en adelante seré como “Martha”, la librera treintona de la película de Fassbinder que, caminando del brazo de su padre por un edificio romano, éste tiene un ataque cardiaco y muere en las escaleras. Martita (precursora de la Sahagún), ante el suceso, deja su bolso para tratar de levantar a su padre, pero el señor está más muerto que una uña de gel y cuando voltea para recoger su bolso se da cuenta que se lo han robado y hace el drama de su vida, olvidándose por completo de la inoportuna muerte de su progenitor. No todos los días se pierde un Chanel. Supongo.

Ni hablar mujer...

...que traes puñal

Es una visita incómoda, una compañía indeseada, impuesta la mayoría de las veces, una cara larga, una mueca fingida, una caída de ojos, una mirada al cielo y otra a los pies, una lágrima discreta, un sollozo ahogado, un alivio velado, un apretón de hombros, un lo siento mucho, una mirada esquiva y un elocuente silencio.
También es un suspiro, una sonrisa última, un parpadeo mágico, una puesta en escena y un irremediable y triste cliché.
Pero la muerte es La Muerte, la impunidad máxima, la más lista, la más delgada, la más temida, la más... cabrona.

Ashtray Vader

...que la fuerza os acompañe. 

Castidad dot-com

Padre Nuestro que estás en El Vaticano
Santificado sea tu sentido de la justicia
Ruega Señor, por nosotros los pecadores
Ahora y en la hora de nuestra muerte,
ni te molestes, Amén

Tengo que apurarme a hacer mi maleta. Sólo llevaré ropa interior blanca, mata-pasiones, nada bikinis de leopardo ni boxers de seda roja ni calzones ajustados de organza negra semitransparente comprados vía Internet.
No, no-no-no-no. Todo en plan decente, como cuando iba al catecismo antes de cumplir los seis años, rayita a un lado, lamido por un burro, cara limpísima y paso de nube.
Me lanzo a Cuernavaca a la versión mexicana de Courage Latino (está por confirmarse el patrocinio para mi viaje del arzobispado local). ¿A poco de verdad creían que estuve haciendo puntos de castidad de a gratis? Of course not, me estaba preparando para llevar mis cupones y -si se puede- hacer la versión express del programa.
John Harver (tío lejano de la PJ) acaba de llegar para iluminar el camino de tanta gente descarriada y atormentada, buscando en la entrepierna y el ano ajenos la respuesta a sus preguntas existenciales. La espera ha terminado muchachos, ustedes no están enfermos, lo que están es malinformados (aparte de oligofrénicos).
No es pecado sentir atracción por personas del mismo sexo, el pecado es consumarlas. Helloooou?!
En eso yo tengo experiencia, porque generalmente me siento atraído por personas inconsumables, aunque aclaro que no soy necrófilo ni pedófilo: no me gusta ni el olor a formol ni a miados. Así que, sin quererlo, soy un modelo a seguir, el paradigma de la abstención, la pureza embotellada en 185 centímetros muy bien distribuidos (segun me han dicho).
Un poco más y me beatifican, si no fuera porque no me van las túnicas ni el barroco, yo mismo me postulaba, porque ¿tengo o no tengo razón y la canonización casi casi se vuelve deporte olímpico? Ya quisiera la Guevara la velocidad de Juana Paola Segunda para instalarse en el santoral: medalla de oro para El Vaticano.
"La naturaleza de los actos homosexuales no es una verdadera unión entre dos personas. No se da en una relación donde hay coito anal o existe masturbación mutua"...(pausa pensativa) qué enterados están en el concilio, ellos sí que saben conciliar. Vale más abstenerse también de contarles de los residuos de la unión por dentro y fuera del condón -ese artículo cada vez más prescindible, con el terreno ganado por la fe- porque no queremos entrar en terrenos guarros.
From now on, todo tiene que ser de buen gusto... y yo puedo ser un caballero (o una dama) cuando se requiere. Y ahora se requiere que sea un santo.

PD: ¿Qué opinaría de esto mi tía la Arpía?...mejor ni le comento, con lo homófoba que es, además de excéntrica misantrópica.
PD2: Aquí pueden pedir informes sobre el programa.

Sobreactuada

Me harté. Tuve suficiente de este mundo indolente. Hice lo que quise, trascendí, trabajé con los mejores directores del mundo (incluso hice telenovelas, nadie es perfecto), interpreté los personajes más increíbles y me enamoré en el set de quien no era mi marido.
Para muchos fui el arquetipo de la abnegada, al sufrida, la vejada, la abandonada, pero en realidad fui una mujer apasionada, de carne y hueso. Intensa.
Arturo fue el amor de mi vida, el hombre más importante a quien admiré y sigo amando en este último aliento.
Recuérdenme como la epiléptica calenturienta de "Nazarín", como la prostituta redimida que hacía la vida amable a una anciana adorable o como la fichera atada a la violencia de un hombre en "Salón México" o como la madre abnegada que daría hasta la vida por sus hijos o como la mujer sin alma que llegué a ser alguna vez.
Recuérdenme como quieran, que yo sólo recuerdo un reflector y una cámara, un escenario hueco que llené con mi voz y mi presencia y con una vida prestada, una metáfora de nada, un desdibujado sueño.
Cuando los recuerdos se desvanecen no queda otra más que ir detrás de su estela, colgarse de esa nube y mandar al carajo el cuerpo inútil, marchito y frágil que no hace sino obedecer a la vulgaridad del tiempo, sin voluntad propia.
Me quito la cáscara, levanto el vuelo, ahí les dejo un trapo viejo para que lloren su reflejo...

¿Sobreactuada yo?...chiquita que me quedaba la vida, tan medida, tan mediocre, tan mexicana ella.

Verano peligroso

Desde España protestan por el tandeo. A eso llamo yo solidaridá ante la sequía. 

Hoyos

I learned to paint them, too. The cell was full of them. The tables, shelves, and floor were covered with these tiny warriors, who were as hard and cold as corpses, whose number and inhuman smallness created for them a peculiar kind of soul. At night, I would kick them aside, lay out my straw mattress, and fall asleep in their midst. Like the inhabitants of Lilliput, they tied me down, and to get loose I offered Divine to the Archangel Gabriel.
During the day, the Negro and I would work in silence. However, I was sure that one day he would tell me his story. I don't like stories of that kind. Despite myself, I can't keep from thinking how often the narrator must have told it, and I feel as if it reaches me like a dress that has been handed down until...And besides, I have my own stories. Those which spring from my eyes. Prisons have their silent stories, and so do the guards, and even the lead soldiers, which are hollow. Hollow! The foot of one of the lead soldiers broke, and the stump revealed a hole. This certainty of their inner emptiness delighted and distressed me.

Our Lady of the Flowers (Jean Genet)

Y cuando desperté...

...el calor seguía ahí. Y ya quisiera yo que el cuento fuera tan corto como el de Monterroso, pero el calor ha venido para quedarse y convertirse en la excusa perfecta, el comodín mágico, la panacea de la autocomplacencia y el obtuso comportamiento humano.
Que si el de la gotera (sí, ya se que aquí se le dice gasolinera) te miró bien feo y no le puso los cien de gasolina, que si no puso con cuidado el aceite o te miró libidinosamente, lo que sea es buen pretexto para poner jeta y tratar a la gente como si fueran negros del Siglo XVIII.
Que si tu agenda telefónica tiene puros números de larga distancia y el único local es el de fulanita, pues le hablamos y le contamos y le jodemos el momento no matter what: que la casera esto, que el dinero lo otro, que si México es imposible, que si la perra tiene depresión post parto y dice Tom Cruise que no puede tomar antidepresivos, porque -según la Scientology- la psiquiatría es una ¡pseudociencia¡, bla bla bla
¿Y porqué hace uno todo eso, sin ningún pretexto e impunemente?
Respuesta: el calooooooor... el calor es la respuesta a todo.
Péguele a su mujer, abuse de su hija, mate a su marido, apúntele al inmigrante, cometa infracciones, atropelle al peatón, escúpale al jefe, nalguee a su madre, desgreñe a la cajera, patee al mesero y si alguien le reclama usted diga: ¡es que tengo muuuuucho calor!