Dio, perché ci hai abandonato 

Crossfinger...(Vela prendida)

Hoy necesito toda la suerte del mundo y en cuanto tenga tiempo contaré con detalles el porqué. El porqué uno depende tanto de la suerte cuando confía demasiado en ella. Hoy es un día para ser optimista, cruzar los dedos y sin dejar de ser honestos con unomismo confiar en las vueltas de la vida.

PD: Anoche me habló el mozito.

...cada ves más VIEJAS.

Soooorry.
Yo no tengo la culpa. Echénsela al tiempo.
Hoy pasan a ser más viejas dos de mis amigas.
Una lo festeja con nuevos rayitos en el pelo, con un look muy new wave y una actitud de rubia enamorada que es la envidia del barrio.
Hasta los dr. martin sacó del fondo del armario y decidió que a los 30 es hora de revisitar la primera juventud y sacó del catálogo su mejor sonrisa colgate lista para el momento kodak de la temporada.
¡Feliz Cumpleaños, Elsa!

La otra ve con terror cómo su pequeña retoño deja de ser pequeña y se convierte en la versión corregida y aumentada de sí misma.
Hoy, de seguro, que aparte de un año más cumple una copa más de brassiere. Tengo fotos que comprueban su sospechoso desarrollo pectoral.
Feliz copa... perdón, cumpleaños Julia, disfrútalo tu ahora que no implica mayor mortificación. Si sólo son 27...o 26? Se vale quitarse sólo uno.

Pisteada segura...Nomás por eso me gustan los cumpleaños.

Entrevista apócrifa con Mr. Tanga

Diálogo de sordos

-...¿Que no entienden que todo esto es un complot de la izquierda para desprestigiar todo el trabajo que he hecho todos estos años?

Sí, pero qué tienen que ver esas sospechas de complot con las facturas de tangas y esas cosas...

-No sé de qué están hablando. Todo lo maquilaron ellos para desprestigiarnos...

Sin embargo, hay toda una serie de gastos que no tienen nada que ver con las clínicas de atención a la mujer que ustedes dicen haber construido con el dinero que les dio la Secretaria de Salud. ¿O tiene que ver esto con las exigencias de vestuario de las empleadas?

-No se quiera pasar de listo. Nos quieren juzgar como si fueramos servidores públicos y no lo somos. Nuestro trabajo es de asistencia social.

Pero ustedes están haciendo ese trabajo con dinero de una institución pública. De hecho, era dinero destinado a políticas de prevención de enfermedades de transmisión sexual y que yo sepa ustedes atienden mujeres embarazadas. ¿Desde cuándo el embarazo es una enfermedad?

-Desde que la izquierda ha querido tratar a esos bebés como si fueran virus. Son criaturas indefensas que no tienen culpa de haber sido concebidos.

Ya. Pero eso podría haberse evitado si el uso del condón estuviera generalizado, ¿no cree?

-El condón no es el punto. El punto es el ejercicio indiscriminado de la sexualidad, la falta de valores. La falta de Dios (la mayúscula es a petición del entrevistado) en la juventud actual.

¿Y en qué escala de valores y de presupuestos entran las tangas que son el punto de esta denuncia de mal uso de fondos públicos?

-No me quiera embaucar. Esos son inventos.

¿Cómo piensan defenderse de esas acusaciones cuando hay pruebas que certifican el gasto en esos artículos?

-Con la ayuda de Dios y de la gente de buena voluntad que confía en nosotros y que sabe de nuestro trabajo. Hemos salvado la vida de miles de infantes.

Si. Si echamos un vistazo a las alcantarillas del DF, o las esquinas repletas de lava-ventanas. Las estadísticas de abuso infantil y abandono les deben estar muy agradecidas.

-Pero están vivos que es lo importante.

Sí, porque la necrofilia no es muy bien vista, ¿no?

-Es usted un cerdo.

Pero si yo no inventé nada, Sr. Serrano. Ni siquiera lo de las tangas, ni lo del abuso infantil, ni la manera tan vil en que se sostiene la ciudad encima de estos niños que se alimentan de cemento y duermen en las tuberías.

-Usted preferiría verlos muertos.

En realidad no creo que eso que tienen pueda llamarse vida. Simplemente creo que un control de natalidad no le haría nada mal a este país y al tercer mundo en general.

-Lo que falta son valores.

Iglesias hay muchas y luego nomás sirven de atracción turística, Sr. Los orfanatos no son la respuesta, ni las adopciones. La respuesta es que somos muchos. Que la gente sensata, inteligente y con cierta sensibilidad no quiere tener hijos y la calidad de los productos –como se les llama en sus clínicas- va en detrimento.

-Cada criatura tiene el derecho a la vida.

¿Y en qué parte de ese derecho se garantiza una vida digna?

-Toda vida encomendada al Señor tiene su dignidad.

¿Y dónde queda el derecho de la madre a decidir sobre su cuerpo?

-Una vez concebido, la madre no tiene derecho sobre la vida de ese bebé.

¿Ni aunque ponga en riesgo su vida o haya sido violada y no conozca al padre o no tenga dinero para mantenerlo?

-Esos son casos extremos que no justifican un acto tan atroz como un aborto.

Pero ya no está la Madre Teresa para recibir a todos los hijos no deseados. ¿Usted los va a recibir en su seno?

-No sea grosero.

Hablabla en sentido figurado.

-Mucho peor.

Plop!

Answered prayers

Dice Capote que la vida es una obra con un principio prometedor, un medio tiempo interesante y un final que apesta.
Y ahora que leí "Plegarias Atendidas", un trabajo inconcluso que se publicó después de su muerte, me di cuenta a qué se refería.
El libro no tiene piés ni cabeza y sólo es una versión witty de la revista HOLA.
El prostituto que narra las crónicas desde su actitud de asumido perdedor no puede ser más alter-ego del autor, pasando por la peor época de su vida sin siquiera poder sacar provecho artístico de ella.
Después de ser toda una celebridad y que los círculos privilegiados se lo pelearan como helado del mes, la Capote fue ignorada olímpicamente por los mismos que la adulaban.
Eso al ego le ha de hacer mucho daño. Sobre todo si te pasa cuando ya no eres ni tan joven, ni tan guapo y -¡horror!- ni tan talentoso.
Los ochentas se encargaron de Truman como se encarga el recolector de basura de nuestros desechos cada semana.
Drogas, sexo y música disco: Studio 54, televisión y el mundo es testigo de la debacle de uno de los escritores más prometedores de Norteamérica.
La maldición de Sunset Boulevard cayó sobre el enfant-terrible, que estuvo siempre listo para su close-up.

El mozito

Sentado en una banca esperando al amigo que traiga el bote de agua.
Se acerca un muchacho de chamarra negra y mirada profunda.

-¿Tienes la hora?
Yo con las manos en los bolsillos por el frío que hace. En una de ellas sostengo el celular donde puedo ver la hora, pero digo:
-No, no traigo.
Como si hubiera dicho pásele, el muchacho se sienta y me pregunta:
-¿Qué haciendo?
-Descansando, le digo. Espero a un amigo que fue al Oxxo.¿Y tú?
-Aquí nomás. Pasando el tiempo. Estaba aburrido.
-Orale. (mi muletilla)
-¿Cómo te llamas? Pregunto.
-Manuel. Me dice.
-Qué loco. Yo también me llamo así.
Se ríe y me pregunta:
-¿Neta?
-Sí.
-Qué loco.
-Ni tanto, hay muchos manueles por ahí. Yo conozco varios.
-¿Neta?
-Sí... ¿y qué haces?
-Trabajo por la zona hotelera.
-Orale, qué loco. Yo también trabajo por ahí.
Se sonríe y me dice:
-Sí ya sé donde trabajas. Te he visto.
Siento como mi rostro se va convirtiendo en un pálido signo de interrogación.
-La primera vez que te ví traías una camiseta rayada, azul con rojo y un pantalón azul. Te vi en un bar y tu te me quedabas viendo.
-Qué raro que me quedé viéndote y no recuerde tu cara.
-A mi una cara no se me olvida.
(Una breve pausa)
-La segunda vez que te ví traías la misma ropa. Y fué afuera de tu trabajo. Estabas fumando.
-Yo no fumo.
-No te hagas.
-Oh, pues. Sólo fumo cuando pisteo.
-Ajá. Estabas afuera con otros dos muchachos y una muchacha gordita. Eran como las tres de la tarde.
-Es la hora que salimos a fumar después de comer, pero yo los acompaño. No fumo.
Otra pusa y luego pregunto:
-¿Osea que trabajas en un hotel?
-Sí.
-¿Y qué haces?
-Soy mozito.
(Esfuerzo por contener la carcajada)
-¿Mozito? ¡Será mozo, wey!
-No, mozito.
(Sale carcajada contenida)
-Oh, pues. Así le dicen. Será de cariño.
-Sólo que sea por eso. Pero no te dicen mozito, ¿o sí?
-No. Me dicen peludito.
(Plop!)
-No pues tu sabes como me visto, donde trabajo, a qué bares voy y yo todo lo que sé de ti es que eres "mozito" y te dicen "peludito".

El mozito me cuenta que es de Peñasco, pero que se la ha pasado rodando de una ciudad a otra, pero no ha salido de Sonora. Ahora vive aquí, en una colonia de las periferias.
Es un mozito rellenito, de ojos negros y sonrisa ancha de dientes perfectos.

-Sí traigo la hora. Me dice, sacando su celular de su chamarra.
-Nomás quería sacarte plática. Me caiste bien, a quienes no me caen bien les digo que me llamo Antonio.
-Orale.

Me da su teléfono y se despide.

Postal

Salpicó el espejo al enjuagarse la cara. Entre las líneas de agua surcando la superficie resbaladiza se refleja su rostro de una palidez diferente a la de otros días.
Hoy está más bella y más triste.
Se toma más del tiempo acostumbrado en cepillar su cabello negro y lacio.
Se pone su boina, su chaqueta y sale a la calle.
Al primero que ve es a Beto y su sonrisa ancha, sus grandes dientes empalmados y su acostumbrada barba crecida.
Se detiene frente a él y sólo se sonríen. No se tocan
Esperan en silencio y unos minutos después llega Toño con los ojos apenas divisados por debajo de su bufanda negra. Ojos negros con unas cejas que parecen una línea sin fin desde su ceño hasta sus sienes, continuando la línea que se pierde en la cabeza.
Ana y Beto le sonríen y se adivina por sus ojos empequeñecidos por los pliegues en sus párpados que Toño les corresponde.
Toño le dice a Ana que hoy está muy guapa y ella se sonroja un poco y finge acomodarse el cinturón de cuero donde esconce los explosivos que la hicieron demorarse más que de costumbre en su arreglo matutino.
Toño la toma por el hombro y le mira a los ojos, la abraza y Beto hace lo mismo.
Un abrazo de tres hacen del momento una bella postal, con el edificio antiguo de fondo y un nublado que resalta los negros y grises azulados.
Ana besa a los dos muchachos en la boca y el beso también es de tres.
Tres bocas juntas diciéndose adiós
Ana, más hermosa que nuca, camina rumbo al edificio sin voltear atrás...

La casa al final del mundo

"I really do have love to give; I just don't know where to put it."
William H. Macy, en Magnolia

Ayer ví "A home at the end of the world" y la película me quedó debiendo lo que de seguro me pagará el libro cuando lo lea.
Una imagen no valen más que mil palabras y aquí lo comprobé.
Quiero leer el libro de Cunningham para entender a los demás personajes que rodean a Bobby, que tan bien encarna Colin Farrel.
Lo primero que supe de esta película fue el escándalo que se armó, cuando en las proyecciones de prueba de la película, se vio una escena donde Farrel enseña el número. Escena que luego quitaron o porque el número no era muy interesante o porque el ya célebre actor (no era tan famoso cuando filmó esta movie) tuvo más peso que la opinión del director.
Ellos alegan que no querían que la película se redujera al tamaño del pene de Colin y eso me da una idea de las dimensiones. Sorry, my fellow Irish.
A su favor está por decirse que la actuación del muchacho es lo mejor de la película, que no termina de cuajar del todo.

Irish blood, mexican heart

This I’m made of
There is no one on earth
I’m afraid of
And no regime
Can buy or sell me
Mdme. Morrisey

-Are you Irish?
Me preguntó el pobre gringo ya juntos en la celda.
-Guai du yu askmi dat? (mi pronunciación de reo efímero)
Ambos nos acordamos del reciente trámite humillatorio que habíamos pasado en nuestro ingreso en los deparos de la 20 (Tijuana, 2000).
Después de pasearnos un buen rato por los lugares menos nice de Tijuana (es decir, nomás no pasamos por Torres de Agua Caliente), rodeados de homlesses, drogadictos y vestidas, llegamos a los deparos de la línea.
Luego nos llevaron con el juez calificador, que es la metáfora cristalizada de la justicia mexicana. No te perdonan que no los trates de usted y que les sostengas la mirada, sobre todo cuando se lee en esa mirada un chingatumadre con todas sus letras.
No sabrán escribir un oficio correctamente, pero para leerte la mirada son eficientísimos.

El caso es que como no traíamos para pagar la multa nos mandan a los deparos. Ahí, en grupos de cinco en cinco hicimos nuestro estriptís ante unos sinaloenses de muy buen ver. Aunque en ese momento los vistos eramos nosotros.
-Agáchensen. Nos dijeron.
Aquí el que no había perdido ya perdió, pensé yo.
Pero no pasó de ahí y de uno que otro olor de hazte p'allá.

El gringo y yo eramos los unicos weritos, así que nos mandaron a la misma celda.
No estaba mal el aterrorizado norteamericano, pero si me hubieran dado a escoger, hubiera preferido que me pusieran con un cholito fabuloso que había llegado con nosotros.
Digo, si no me mata igual y terminamos enamorados.
Ni pedo, la justicia no cumple antojos, pero sí enderaza jorobados.

-I just saw your bush back there... It seems like you have Irish blood.
-Ou, now ai get yiu... ai donnóu. Meibi.

I saw you back there too & you certainly don´t have black blood, pensé yo (cuando pienso nomás tengo mejor acento).

Escuché su historia: que los policías lo sacaron de un cajero y le habían querido sacar dinero y como no pudieron se lo llevaron.
Después me quedó claro que lo habían visto salir pedo de un bar gay y dijeron a este gringo joto lo exprimimos, pero como no había nada que exprimir lo subieron para completar la cuota de detenidos que yo ayudé a completar.

-Why did they bring you here?, preguntó Bryan (creo que era su nombre, pero da igual)
-'cos dey´r crap, an ai toldem dat aotlaud.

Por la virgencita que era cierto.
Me detuvieron porque caminaba en la madrugada por el centro con la cabeza recién rapada y después de auscultarme y hacerme preguntas de lo más estúpidas me hicieron encabronar y si dios existe tengo que agradecerle que no me dieran en la madre, porque a las dos semanas un muchacho al que habían detenido arbitrariamente amaneció muerto en una de las celdas, quesque por bocón.

A las seis de la mañana pasó el Oscarín por mi y pagó mi multa y la del gringo (me dio lástima).
Cuando salimos casi nos besa los piés y dijo en su inglés angelino que ese día volvía a creer en la humanidad.

OK -le dije yo- just pay me back.
Me pagó, me dió sus datos y medio se me insinuó.
You just can´t help it, do you?, pensé yo.

Vive en Los Angeles, es aspirante a actor (really?)y no sé que más, pero lo que me pudre es que de seguro votó por Bush.
Debí haberlo dejado que se convitiera en alimento para pollos, pero me ganó mi mexican heart.

Abigael

Anoche me estuve peleando con Abigael (Bohórquez).
Tengo que hacer una ilustración de él y por lo menos la versión de anoche no me convenció. No quiero la clásica imagen melancólica de la gente que ya las dió y justo es lo que me salió: un Abigael melancólico.
Creo que me saldría mejor si lo pensara a como está ahorita, no?
Pero creo que no sería muy bien recibida.
Yo lo conocí, pero su cara no la tengo fresca en mi memoria. Su persona sí.
Lo conocí a principios de los noventa. Cuando se hizo comadre de mi hermana y se fue a vivir a unos departamentos muy cerquita del nuestro, en la San Benito.
Algunas veces llegaba de madrugada a tocar, quería seguir la fiesta.
Una vez me pidió veinte pesos prestados y no recuerdo si me los devolvió, pero me acuerdo de que también me pidió un beso. Ese no se lo presté, se lo dí.
-Buenas noches, Abigael. Le dije.
-Buenas noches. Me respondió y se fue silenciosamente.

Ladino

Es que tengo frío al mediodía...
La idea es que vengas a mi...
Ely Guerra

Hasta en sueños.
Que si se va a hacer o no. Que si me voy con él o no. Es como la tercera vez que me lo propone y esta vez, por ser la vencida, digo que sí.
Ahí vamos y nos encontramos fuera de su departamento una parvada de chamacos de lo más suigéneris. Bla bla bla bla.
Ya estamos en su cama y me quedo dormido.
Intenta despertarme con su lengua dulce recién lavada, suave y ágil.
Una serpiente dulce nada dentro de mi boca.

--Fade out (me despiertan las ganas de orinar)--

Me despido ante la mirada desconcertada de mi host.
Le digo que luego nos vemos y me voy por un camino de altos robles de hojas amarillas y naranjas.

La sensación de ser deseado es mucho mejor que desear.

Madre sólo hay una...

...y me tenía que tocar a mi.

Me gustaría tener las honduras emocionales y la complejidad psicológica de los edipos reprimidos. Cuando menos un poquito de rencor materno o algo así, pero esa parte del cliché no se me da.
Ayer dormí con mi madre. Como si tuviera tres años. En realidad tenía casi tres meses que no la veía teniéndola tan cerca. Pero es que las veces que la he querido ir a visitar o está en Nayarit o en Tijuana o Los Angeles o Ensenada.
Pata de perro, le dicen mis tías. No puede ver burro ensillado por que ya está dirigiendo la troupe.
Este fin de semana se subió a la prole místico-holística que organizó mi hermana y terminó hablándose de tú con la reencarnación nosequé del Dalai Lama, Don Lauro.
Ay, la Enriqueta. Que la vieran sus compañeras de oración desenvolviéndose en esas empresas paganas como pez en el agua, como en una novena de San Judas Tecreo.
De que tiene la manga ancha la Queta, la tiene. Y no nada más en el sentido figurado, sino que las mangas anchas son ideales para guardar la caguama sin que nadie más que el interesado se entere.
Así es ella. Ni por enterada se da de que ya cumplió setenta y que no está ya para andar dando saltos o trepándose donde menos se imaginan.
-Me la pasé danzando. Me dice y yo me la imagino dirigiendo un temazcal de la misma manera que dirige el novenario. Con esa actitud de madrota italiana que no hay quien contradiga.
Tengo una foto -mi primer desnudo integral- donde me sostiene en brazos. Tengo como seis meses y ella parece la Lolobrigida. La original, no la de la película de Piporro.
Mi Mamma Roma me vino a ver y eso mejoró mi humor.
Me llamó la atención que no me dijera nada de mi piercing. ¿Sería prudencia o de a tiro sus lentes ocupan otra graduación?
Serán peras o manzanas, este Edipo está contento.
OK, Mr. Freud?

TV Weekend

Mi fin de semana fue de ivernación. Viendo tele como enajenado. Me eché toda la primera temporada de OZ y no fui a las fiestas que tenía que ir.
¿Porqué no fui? Porque no me gusta TENER QUE.
Había quedado con la Lila de irnos a La Botana y luego pasar a la reunión de la Sagrario. Estaba tan a gusto en cama, comiendo y viendo televisión que mi reacción automática fue apagar mi teléfono y seguir con mi dinámica obesa.
No me arrepiento, me apena haber quedado mal, pero eso de hacer las cosas más por compromiso que por ganas me da urticaria, o arcadas para citar a Barro.
No estaba de mal humor ni deprimido, pero no tenía ganas de convivir con gente y en esos momentos la televisión es más comprensiva aún con su mala programación.
Volví a ver el final de "Dancer in the dark", donde matan a Bambijork antes de terminar de cantar su canción.
Recuerdo la vez que la fui a ver en su estreno en San Diego. Iba con mi amgia Ietza, la doctora queer. Me acuerdo que no nos queríamos voltear a ver porque a pesar de que todos lloraban como deportados, nosotros no queríamos evidenciar nuestra sensiblería.
Saliendo del cine nos fuimos a la warehouse y me compré el soundtrack que resultó un ligero fiasco.
Para acabarla, saliendo del cine me di cuenta que traía puesta mi camiseta con la portada de Debut (en Tijuana todo mundo me preguntaba si era Michael Jackson el de la foto). ¿Así o más fan-freak? Película-camiseta-cd. Chale. I'm guilty!
Obviamente la Ietza se rió de mi hasta que se cansó y no la culpo.
Para completar el cuadro surrealista, nos encontramos al ex con un noviecito bastante cute y me porté a la altura de cualquier personaje retorcido de Bergman o más bien como la copia de Woody Allen.
Traté al ex y al fulanito con una naturalidad que ya la quisiera Liv Ullman.
Todo el camino de regreso con el estómago hecho nudo, pero platicando con fulanito como si fueramos amigos de toda la vida, con la mirada de no doy crédito del ex.
Me sentí tan orgulloso de mi ese día que la Ietza me dice:
-¡Qué fuertes eres! Yo estaría en un llanto.
Yo le dije:
-Con bambi y Selma me quedé sin lágrimas para el día de hoy. Además ya casi llego a la edad de ser una actriz de carácter.
Soltamos la risa.

De Oz me gustó sobre todo el capítulo donde restauran la pena de muerte y el negrito suculento del video Like a Prayer de Madonna es el suertudo que reinaugura tan reprochable medida. No sabía que fuera tan buen actor.
También lo vi en una película que se llama "7 mujeres", que aunque sale Oprah Winfrey y tiene un ligero tufo activista, me gustó bastante.

Ayer regresó el Alberto de Tucson con una sonrisa de cogí muy rico y con el mal gusto de presumirme su crossover al ritmo interminable de Paulina Rubio. Si de eso se trata la felicidad, prefiero su etapa Fangoria, depresivamente frívola.

Tengo resaca.

La zorra no se ve la cola

Aún no terminan de contar sus votos pro-corporativistas y ya los gringos levantan su voz para censurar todo lo que huela a progresismo, como si eso en realidad equivaliera a demócrata, en el sentido partidista de la palabra.

El objetivo ahora está puesto en "Kinsey", la nueva película de Bill Condon (Gods & Monters). Resulta que un grupo de ultraderecha está organizando toda una campaña para boicotear la proyección de la película basada en la vida del investigador Alfred Kinsey, cuyo trabajo sobre el coportamiento sexual de los hombres de los cuarentas significó un parteaguas en el estudio del comportamiento humano.

El caballito de batalla del clan de los idiotas es, desde hace rato, la pedofilia. Según ellos el autor, al que de seguro ni se han tomado la molestia de leer, promovía el sexo con menores. Como si en realidad necesitara promoción. How stupid can they be?

Como han visto que atacar por razones de orientación sexual o prácticas heterodoxas que cada vez escandalizan menos, ahora la pedofilia es el comodín ideal de los ultras, que tienen una fascinación más que sospechosa con el tema.

Si ya nadie se cae pa´trás porque fulanito/a con ideas que contradicen los evangelios es homosexual, entonces hay que apelar al sentimentalismo más primitivo acusándole de abusador de menores para que no crean que esa es una franquicia exclusiva de la iglesia católica, misma que cada vez tiene menos que vender para pagar todos los arreglos extrajudiciales que han tenido que hacer para contener, a fuerza de pudor y dinero, la cloaca de los curas que no alcanzan a cubrir con la sotana la larga cola que tienen para pisarles.

Dejad que los niños se acerquen a ti, que al cabo el que duerme con niños amanece mojado.

Las mujeres y sus metáforas

Pa' las morras

Los prejuicios se reproducen y corroen a la velocidad de las células. En estos meses he sido testigo del temor de varias mujeres a esa parte de su cuerpo tan disputada por las instituciones y que encuentra en la visión de sí mismas su principal verdugo.

Los doctores dicen que no se preocupe y Marianto piensa en su hija y tiene aún en los ojos la huella de su madre en cama, desvaneciéndose a la nada. Es probable que no sea nada dice el médico a Silvia, y tiene que esperar un burocrático mes por una cita con el ginecólogo para ver si merece conservar su matriz treintañera que ya cumplió con su misión de procrear. Myriam recibe como respuesta científica de su doctora que se consiga una pareja, tenga hijos, bla bla bla, que a sus veinticinco ya tiene que pensar en formar una familia y sus achaques se intercambiarán por otros.

Lo que no se usa se atrofia y eso significa que hay que parir y encomendar los retoños al altísimo, sin importar cualquier otra idea que pudieras avizorar para tu vida. El reloj biológico recuerda puntual las tareas por cumplir.

La tendencia a cargar de estigmas a las enfermedades hizo del cáncer -ahora al sida- el diablo en persona y el derrotismo de los pacientes ha hecho de individuos con capacidad de sanar, víctimas propiciatorias de su propia muerte.

Susan Sontag venció –aunque ella odie esta terminología- al cáncer y al escepticismo de sus médicos. Su libro es un vital cuestionamiento contra la ignorancia y el prejuicio que venera a la muerte por encima de las posibilidades científicas y la esperanza humana.

Tres mujeres se enfrentan de ladito con el fantasma de la enfermedad y sus metáforas. Una de ellas acaba de pasar un capítulo de la amenaza que persigue a tantas, otra acaba de romper una ventana para subirse a un avión y seguir de frente, la otra buscará en la holística una paz interior que la releve de pagar su cuota de género reglamentaria. Al menos por el momento.

Las metáforas deberían prohibirse.

Mil nubes de paz...

Me habían hablado tan mal de esta película que ya tenía ganas de verla.
Me dijeron que era pretenciosísima, cursi, mamona, etc.
Es cursi, un poco pretenciosa, pero tiene todo de lo que carece la producción nacional reciente.
Tiene congruencia visual, propuesta estética y hasta estilo. Deudor de Pasolini y Fassbinder, pero cuando menos no se cree Tarantino de Chiconcuac como la mitad de los cineastas jóvenes mexicanos.
Es la primera película gay mexicana que llega a las salas comerciales y ese es en sí mismo un mértio. Y a ese, agréguenle una buena fotografía.
Eso sí,la banda sonora es horrorosa y carece de algo que siempre se agradece, sentido del humor.

Kitchen

Anohe me acosté en mi cama y hoy desperté en el refrigerador. En posición fetal, desnudo y chupándome el dedo.
Curioso, casi nunca duermo desnudo a menos que sea acompañado, y no me chupo el dedo.
Estaba oscuro y frío, pero la sensación era agradable aunque el ruido no tanto. Abrí los ojos y alcanzaba a ver encima de mi el disco de control de la temperatura.
Intenté salir del celofán que cubría mi cuerpo pero descubrí que era mi piel una cobertura transparente y dúctil.
La desprendí y quedé en carne viva, carne fresca. Olía bien y un chorro rojo iba dibujando largas rayas en la superficie blanca.
Siguiendo las líneas llegué a la puerta, la abrí y entró la luz.
El rojo de mi carne se fue convirtiendo en gris oscuro y terminé hecho un montón de cenizas en el piso.
Nunca había estado más vacía mi heladera.

About me?

Christine : I just thought you had hidden depths Will.
Will : Oh no, you've always had that wrong. I really am this shallow.

Por azares del destino, el libro de "About a boy" de Nick Hornby llegó a mis manos. Me lo dieron para regresárselo a la dueña original, una doñita que tiene un blog y un hijo que no tiene todavía la edad del protagonista del libro, pero no tarda y va que vuela para ser el freaky one kenobi de su clase.
Marcus y Will son la quintaesencia de la verdadera masculinidad que es equivalente a la cretinez. De la cabeza de un solterón de 36 y un niño de 12 nos enteramos que no existe mayor misterio en la psicología masculina: somos todos unos cerdos egoístas que, en el mejor de los casos nuestra mejor misión será hacerle la vida difícil a las del sexo opuesto, ya sea la mamá o la hipotética pareja. No importa la orientación sexual, ser hombre es equivalente a ser un idiota. En nosotros está si queremos ser un idiota encantador o antipático. Da igual, tenemos el mundo a nuestros piés. Alguien habrá en la jungla que se interese en hurgar dentro del cerebro del león y sólo se encontrará más greñas.
Me reí tanto con el libro y no dejé de sentirme identificado más con el de 12 que con el de 36. ¿Por qué será?

La película me pareció con el casting adecuado pero el tratamiento un poco idiota.

Is that all there is to Birthdays?

Feliz cumpleaños, Odeth

I remember when I was a girl
Our house caught on fire
And I'll never forget the look on my father's face
As he gathered me in his arms
And raced to the burning building out on the pavement
And I stood there shivering
And watched the whole world go up in flames
And when it was all over
I said to myself
Is that all there is to a fire?

And when I was twelve years old
My daddy took me to the circus
The greatest show on earth
And there were clowns
And elephants
Dancing bears,
And a beautiful lady in pink tights flew high above our heads
And as I sat there watching
I had the feeling that something was missing
I don't know what
But when it was all over
I said to myself
Is that all there is to the circus
Is that all there is?

And then I fell in love
With the most wonderful boy in the world
We'd take long walks down by the river
Or just sit for hours gazing into each other's eyes
We were so very much in love
And then one day
He went away
And I'd thought I'd die
But I didn't
And when I didn't
I said to myself
Is that all there is to love
Is that all there is?

I know what you must be saying to yourselves
If that's the way she feels about it
Then why doesn't she just end it all
Oh no. not me. I'm not ready for the final disappointment
Cause I know just as well as I'm standing here talking to you
That when that final moment comes
And I'm breathing my last breath
I know what I'll be saying to myself
Is that all there is?

If that's all there is, my friends, then let's keep dancing
Let's break out the booze and have a ball
If that's all there is

Peggy Lee

Más extraños que el paraíso

de noche... no todos los gatos son pardos

Anoche le ví con otro.
Alcancé a verle pasar y reconocí su figura a contraluz del faro.
Me senté a descansar mis piés adoloridos y le vi abrazar una sombra detrás de un árbol.
Desde mi asiento podía ver lo que hacían y no se diferenciaba mucho de lo que habíamos hecho juntos ya varias veces. Estaba empezando a aburrirme y justo cuando me levanto con la itnención de irme empiezan a besarse en la boca.
Hijo de la chingada, pensé. A mi nunca me ha besado.
Me quedé a ver que más pasaba y me dije: eso ya es romance.
Me levanté antes de que mi curiosidad se convirtiera en indignación y seguí mi camino.
Un poco más tarde me lo encuentro de frente y lo saludo.
Nos sentamos a intercambiar los mismos monosílabos y unos minutos después estoy otra vez recorriendo la geografía de un cuerpo que cada vez resulta nuevo.
De pronto, su mano recorre mi rostro suavemente y le respondo con una sonrisa. Me acerco a su rostro y a punto de llegar a sus labios desvío mi gesto y beso su mejilla.
Él sonríe y me abraza.
Nos despedimos después de un rato con la consigna no pactada de ser los mismos desconocidos de siempre.
Tal vez la próxima vez le pregunte su nombre para romper el encanto.

Presagio

Anoche me entró una ansiedad muy extraña. Un presagio se instaló en mi cuarto y no me dejaba estar quieto. Intenté leer, dibujar, escuchar música y nada me calmaba.
Daban casi las diez y salí a caminar. La noche tranquila, un poco fría y el viento me golpeaba de frente.
Caminé hasta llegar a la Prebo y me senté en una banca frente al IMSS. La ciudad quieta, sólo unos cuantos carros atravesando sin mucha prisa el bulevar.
Me di cuenta que no era la soledad sino la incertidumbre.
Hoy en la mañana até cabos. Mi pesimismo crónico me dio la razón muy a mi pesar. Bush se ha reelegido, Arizona aprobó una ley anti-inmigrante y si le sigo buscando de seguro econtraré más malas noticias, pero hasta mi morbidez tiene sus límites.
El hueco en mi estómago era una urna que mientras más se llenaba de votos idiotas más grande se hacía el agujero de ozono de mi cuerpo.
Soñé por un momento que era aire, cantaba Mecano en los ochentas. Yo quisiera ser el personaje de esa canción y con una carcajada infinita despedirme de tanta insensatez y tanta indolencia.
Me quedaría un consuelo, que ellos van a padecer su decisión y yo no. Pero sigo aquí y este hueco no entiende de consuelos. Es la boca negra de "El Grito", de Munch.

Antes de regreasar a casa, llegé a una librería abierta extrañamente a esa hora y me compré el cómic donde Supergirl le salva la vida a Resurrection Man y el de Hiedra Venenosa. A lo mejor ellas pueden salvar al mundo.

Home Alone

Voy llegando a mi casa después de tomarme unas cervezas con un amigo.
Van a ser las 9 de la noche.Estoy caliente.

--Ring tone I--
-Bueno.
-Hey, ¿qué ondas?
-Habla Manuel.
-Sí, ya me di cuenta, ¿cómo estás?
-Aquí, reportándome.
Uno no empieza una conversación diciendo estoy caliente porqué no vienes a mi casa.
-Orale, hace rato que no nos vemos.
-Ajá.
-Te he ido a buscar donde nos vimos la última vez, pero no te he visto.
-Casi no paro por ahí últimamente.
-Orale, con razón no te he visto.
-Eit. ¿Y que estás haciendo?
-Aquí en mi casa, tirando barra. Viendo la tele.
-Orale, pues qué aburrido.
Espero entienda la indirecta
-Pos sí, pero estoy descansando.
Cansado no me sirve...
-¿Mucha chamba?
-Más o menos.
-¿Y cuándo nos vemos?
-Pues un día nos vemos y vamos a tu casa para saber dónde vives y poder caerte como antes.
-¿Ahorita no se puede?
Risa nerviosa. Creo que eso sonó a little bit desperate.
-Lo que pasa es que no voy a dar con señas, necesito ir contigo.
-¿Cuándo nos vemos entonces?
-...mmh... el jueves. Nos hablamos, nos ponemos de acuerdo y así le hacemos.
-Sobres, ya estamos. Nos hablamos el jueves entonces.
-Sobres, gracias por llamar.
-Por nada, nos vemos.
-Bye.

--Ring tone II--
-¿Sí?
-Hey, qué ondas. Habla Manuel.
-¿Qué ondas, wey, cómo estás?
-Bien, aquí reportándome.¿Y tú?
-En mi casa, viendo la tele. Disfrutando del frío con una cobija y en calzones.
-...
-Me gusta sentir lo suave de la colcha.
-Orale.
-¿Y tú?
-Voy llegando. Apenas me estoy desvistiendo.
-Mmmh...qué bien. Lástima que estás tan lejos.
-Eso tiene remedio.
-Jajaja!
-...
-¿Cuándo nos vemos para meternos en la misma cobija?
-Tú dices...
-Nos hablamos y nos ponemos de acuerdo.
-Sale, buenas noches.
-Igualmente. Te prometo acordarme de tí como te mereces ahorita antes de dormirme.
-Gulp-
-Pues gracias.
-Estamos pendiente.
-Hasta luego.
-Bye.

¿Es de mal gusto decir estoy caliente, me urge que vengas?
No sé. Pero precavido como soy me doy un duchazo de agua fría.

Ofrenda

Para Ricardo Peralta

No sé si has visto que tengo la foto que nos tomamos en aquella exposición. ¿Te acuerdas? Creo que fue el último festival que organizamos. En el fondo se ve aquella fotografía del muchacho andrógino con la cara chorreando caramelo de chocolate o algo así. En la foto estamos abrazados y sonriendo, haciendo una figura como de danzantes, el danzante que siempre fuiste tú, el mejor que yo he conocido.
Me gusta mucho esa foto, me gusta que te refleja como eras, dulce, juguetón, fraternal. No sabría decirte porqué la mantengo en mi recámara, pero casi equivale a una estampita de la virgen. Salvo que ni tu ni yo, de vírgenes nada. Ya llovió.
Tienes la sonrisa fácil que la gente recuerda de ti. Cuando bailabas tu cuerpo era una sonrisa en movimiento que incluso en los momentos oscuros no dejaba de ser luminosa.
Mañana es día de los muertos y tu eres mi muerto favorito, el ángel azul de alas enormes, como de Victoria´s Secret que va dejando por la pasarela diamantinas doradas, polvo angélico para iluminar el camino.
Eres mi muerto favorito porque no me dueles, me entristece que no estés pero me gusta que hayas sido lo que quisiste y aunque no creo que hayas querido irte tan pronto, lo que dejaste es suficiente para no terminar de agradecértelo.
Recuerdo que cuando alguien me dijo que sentía de tu muerte que Tijuana perdía un talento como el tuyo, me molesté mucho y me pregunté cómo el mundo no se dolía de perder al mejor ser humano.
Ellos se lo pierden. Yo al menos fui tocado por tus alas.

Noche Pánica

One day, someone showed me a glass of water that was half full. And he said, "Is it half full or half empty?" So I drank the water. No more problem.
Alexander Jodorowsky

El viernes en la noche conocí a Jodorowski. Bueno, su prematura reencarnación. Lo vi primero en el Pluma Blanca con la cara manchada como si le hubieran puesto una madriza y lo hubieran arrastrado por el pavimento. Pero no, traía maquillaje porque había estado en un "performans" en la escuela de letras con motivo de las festividades del día de muertos. How nice!
Lo saludé y luego me lo volví a encontrar en el after, ya en la madrugada. Cuando el delirio se convierte en diarrea verbal. No estuve en el evento pero no me pude librar de él. Quesque habían logrado su propósito de provocar a los asistentes, que fueron repudiados por su atrevimiento de sacrificar ­¡una paloma!
Booh! Supongo que ser la reencarnación de Jodorowski no significa necesariamente que sepas quién es, y éste al parecer no conoce aún sus vidas pasadas. La mamonería le salta natural por los poros. La cerveza y la mota expanden su universo e inevitablemente se siente incomprendido, nadie lo respeta como a Mandibulín.
La altivez que da la ignorancia me enternece hasta el bostezo.
Culturicensen! nos dice cuando sale de su delirio y se da cuenta que nos hemos estado riendo de él toda la noche.
Yo por lo pronto ya lo denuncié a Greenpeace y a P.E.T.A., que viene siendo lo mismo que la Gestapo. Se lo merece, mira que sacrificar una pobre paloma en nombre del mal gusto. No hay derecho.