Epidemia de suicidios

Soy adicto a las despedidas, a los adioses ralentizados, a levantar la mano y agitarla como reina del ejido -ladeada de tanto cempasúchil con claveles en la mano, desequilibrada por la peregrina tarea de usar zapatos años después de su primera comunión.

¿Cuántas comuniones le falta a esta provinciana alma mía, que sobrevalora por pura y simple necedad el cambio y la reinvención; que se aburre a las primeras pero tarda años en convencerse a si mismo –sin mucho éxito- que lo mejor no está en otra parte, lo mejor está adentro? Pero uno siempre busca algo que le combine a ese traje hecho a medida que son los sueños y la simple y pinche curiosidad.

Lo más ingenuo de todo es pensar que uno de verdad se mueve, si estamos montados en una masa calenturienta que toma 365 pinches días pa’mal dar una vuelta de tango.

El caso es que cómo puede uno ser fan de irse y venirse al mismo tiempo, ¿será esto una nueva vertiente de la bipolaridad? Es lo de menos, pero igual se agradecen las carnes asadas en ausencia, las hamburguesas genéricas acompañadas de buenos deseos, las pedas en tugurios que te conocen hasta la sombra, las empanadas argentinas en terrazas con vista al atardecer, las botellas de vino, las cervezas, los besos y abrazos y toda esa materia prima pa’la nostalgia que se niega a llamarse a sí misma cursilería y que ha dado tanto de comer a sabinas y serrates y tristes sucedáneos.

Dicen que el que mucho se despide pocas ganas tiene de… pero déjenme informarles que no es mi caso, me despido mucho porque las ganas yo las administro como se me da la gana.