(La) mujer no existe

Uno aprende de la juventú que la institución madreril está en total crisis cuando la mamá de alguien tiene un Fotolog, webcam y vida sexual evidente para el resto de la familia, que se encuentra condones usados en los baños de la sacrosanta casa familiar. ¿No es un contrasentido ser padre de familia y usar condones? Pensé que eso era cosa de jotos.

¿Qué pasó con las mamaces que cocinaban, cosían, tendían las camas y desaprobaban a los novios de las hijas, rezaban novenarios, organizaban demostraciones de Tupperwhare, baby showers y demás actividades importantísimas en nuestra sociedá?

Para mi que las madres no deben de tratar de ser buenas personas, por ejemplo, deben de cumplir con tener todo listo a tiempo y con buena cara, que para quejarse están los confesionarios, la noche de pocker o el lecho matrimonial. No tienen que ser buenas sino eficientes. Si el virus de la madre trabajadora se extiende como la peste bubónica, de perdida debería servir para que las madres no tengan blogs ni chateen indiscriminadamente: ¿Cuándo se ha visto una madre con cuenta de Messenger?

-Mi mamá trata de ser muy buena persona, el problema es que no sale muy bien a veces. Me dice una representante de la juventú en éxtasis: Lo que tiene que hacer es dejar de invertir el tiempo en cosas que no le salen bien y perfeccionar el planchado y la repostería. Su misión en esta vida no es tratar de hacer feliz a sus hijos sino facilitarles eso que llamamos cotidianidad, no estar metida en Youtube.

Rococó

Cuando se presencian los finales ajenos no puede uno dejar de pensar en los propios y revivir el numerito que experimentamos con quien tuvo turno. Para mí que los finales siempre han sido mucho más interesantes que los principios y sobre todo mucho más progresivos. Uno tiene la idea que cuando está empezando una relación está construyendo algo para el futuro y sí: estamos preparándonos para el desastre, el desenlace de una esperanza que no pidió nacer pero que es tan necia como los piojos en un homeless (¿no es una indolencia perra alimentarse de quien es casi un cadáver?: la rapiña nunca ha perdido vigencia, pero tampoco hay que ser tan trompudo).

Yo he sido el villano y la víctima -disculpen si los violines de fondo impiden leer agusto- si es que en realidad están delimitados así de claros los personajes. Pero nunca me he visto en la necesidad de crear equipos de batalla, la principal, la más importante, la libra uno interiormente y no es hasta que uno tiene claro eso que las cosas empiezan a fluir realmente.

Nunca he dicho a nadie que no me interesa verle más, en primera porque tengo la seguridad de que nada es definitivo y yo seré muy tragón, pero me indigesto fácilmente con mis propias palabras. El primer rompimiento fue un dramón de tintes épicos, más que nada porque me tomé el complejo de culpa demasiado en serio. El segundo fue un proceso mucho más aletargado e intermitente donde estuvo en juego mi amor propio…y siempre ganó.

A veces pienso que el papel del amante que se arrastra y ruega y patalea y golpea e intenta sin mucho tino suicidarse me está esperando a la vuelta de la esquina, sólo para probar mi histrionismo. Pero el dicho dice lo que ustedes ya saben del árbol torcido y el mío, creo, va en pos del rococó.

Bajo el signo del león

Dice mi horóscopo que podré pasar cada prueba que se me imponga estos días, que seré dado más al placer que a las obligaciones. Dígame algo nuevo: en ninguna parte dice que tendré que evadir a la justicia a toda velocidad, ni que tendré que escabullirme de un aspirante a amante que confunde el deseo con las ganas de orinar, ni que tendré que sacarle la vuelta a un transgénero que -con un par de tetas a punto de desbordar su escote- me cuestiona si mi cuerpo es natural: una versión underground del cumplido, I guess.

La semana pasada, aún en el marco de los festejos de mi cumpleaños, me reeoncontré con un amante fortuito que no soporta que se le vea a los ojos mientras coge, me sigue al baño cuando orino o me doy un ragaderazo, me despierta siempre en la madrugada para un segundo round y es el primer besador reflexivo que conozco. Sospecho que no tiene mucho sexo en compañía porque se le dificulta venirse en mi presencia.

Además me topé con la sorpresa de que uno de mis caiditos quiere que sea su novio, pero yo le digo que lo que necesita es un terapeuta no una pareja y con mi comentario le debería quedar en claro mi respuesta, pero hay gente que lo que necesita no es que la escuchen sino aprender a escuchar. Me acusa de sólo quererlo para la cama, como si en realidad fuera bueno para coger y me dice que si fuera más cariñoso con él podría comer de mi mano. Si quisiera eso ya me habría comprado una mascota.

I was born ready

Un 19 de de agosto del siglo 14, fallece César Augusto, primer emperador de Roma que no gustaba ser llamado emperador, aunque gobernó por 40 años (fuente de inspiración para tanto dictadorcito actual, pero al menos este armó todo desde scrap y consolidó lo que ahora conocemos como república); en 1662 muere el físico francés Blas Pascal, inventor de la Prensa Hidráulica y también del primer aparatito que nos permite hoy llegar a la caja del super -después de leer tv notas, que Pascal también era filósofo- con la seguridad que no vamos a tener que regresar mandado por hacer mal las cuentas; en 1847 las tropas estadounidenses derrotan a las mexicanas en algo que se conoce como Batalla de Padierna; en 1912 estalla la guerra civil en Albania entre musulmanes y cristianos; en 1919 nace Malcom Forbes, precursor estadounidense de los millonarios de portada de revista, -¡Hola, Mr. Slim!; en 1934 Adolf Hitler es proclamado el dictador de Alemania con mejor porte y bigote; en 1936, el poeta Federico García Lorca es fusilado junto a varias personas más cerca de Granada, sur de España, por un grupo de guardias y paramilitares (las malas lenguas dicen que le dieron un tiro por el recto, pero no hagamos caso de chismes); en 1946 nace Bill Clinton, quien llegaría a ser presidente de los Estados Unidos y su semen en el vestido de una interna con sobrepeso fue lo más celebre de su carrera política, así como punta de lanza para la de su aún esposa y futura presidenta; en 1960 la Unión Soviética lanza el Sputnik 5 con los perros Belka y Strelka, 40 ratones, 2 ratas y algunas plantas. La nave regresó al día siguiente y los animales fueron recuperados a salvo (sorry Laika, al menos a ti te hicieron una canción); en 1966 un violento sismo causa 25,000 muertos en Turquía y en 1972, la Asamblea Nacional de Panamá institucionaliza la dictadura del general Torrijos.

Como pueden notar ese día pasaron muchas calamidades, una de ellas fue mi nacimiento: no he sido proclamado emperador, ni dictador, no he inventado nada; no he ido a la guerra (well, everyday you gotta fight one, the cliché says); no he hecho mi primer millón para disputarle a Carlitos la cuarta parte del país que no le pertenece; a pesar que mi estilo no es tan deplorable como el de Adolfito, no pretendo imponerlo como ley ni cremar a todo fashion victim que deambula por ahí y hacer botones y jabón con ellos (aunque ganas no me faltan, energía sí); no soy poeta ni quiero una muerte poética y por más que tenga bien puestas mis convicciones, una pistola en el culo es un buen pretexto para claudicar; no quiero ser presidente como la Trevi porque no me atraen los clanes (por más promesas orales que me hagan); no quiero ir al espacio a menos que me convenzan que existen las segundas oportunidades; nunca he estado en un temblor pero sé lo que son las dictaduras (en nuestro país gobierna la ignorancia, siempre llega a la meta dos sexenios antes en el Maratón).

No nací en una rivera del Arauca vibrador, nací en las riveras del yaqui y no soy fan de los juguetes sexuales, a menos que tengan éstos nombre y apellido (que no siempre me interesa conocer); no nací con el alma de pirata, por más ídem que me comporte de repente.

-¿Estás listo para la fama?, me pregunta Gaby.
-Nací listo, contesto sin vacilar y ella me dice que con esa línea debo empezar mi primera novela divesca (¿es que acaso hay de otras?)... No tengo idea de lo que tratará esa novela, pero por lo pronto el concepto editorial ya lo resolvimos entre ella y yo: animal print, tercipelo con puntas de pluma de ganso, papel picado brillante, glitter, dos dados en el retrovisor y volante de cadena y doble mofle con sonidos. Será la primer novela con ruedas y emoticones intercambiables. Osea, un Mega-Hit.

Antropofagia

La frase “Sexo, Drogas y Rock & Roll” que hacía temblar a amas de casa de mediados del siglo pasado y que supuestamente describía el medio ambiente que rodeaba a la música de los jóvenes rebeldes de la época, parecía perder vigencia con el paso de los años.

El extendido uso de estupefacientes en otros ambientes menos estigmatizados fue el caldo de cultivo para una cultura de drogas recreativas cuyo crecimiento se dio de manera paralela a la inmersión del narcotráfico en la vida pública. Las drogas se convirtieron en el invitado VIP de todas las fiestas del Jet-set, mientras los gobiernos se tiraban de los pelos diseñando políticas y destinando presupuestos para tratar de detener -sin ningún éxito importante- a la industria ilícita más importante del momento (junto con la piratería).

En este contexto, podría resultar banal seguir haciendo uso del combo música-sexo-drogas, pero por alguna extraña razón sigue funcionando para referirse a fenómenos mediáticos actuales como Amy Winehouse (Southgate, London, 1983) y Pete Doherty (Exham, England, 1979): ambos con un gran talento lírico-musical, así como una vida pública registrada en tabloides impresos y virtuales alrededor del mundo donde se exponen hechos de sus vidas íntimas, convertidos en grandes espectáculos que poco tienen que ver son su oferta artística.

Winehouse, por ejemplo, empieza a ser conocida en América con su segundo disco (Back to Black, Island Records 2006), una reinterpretación muy personal del jazz clásico con un aliento desolado, cínico y muy vital. Pero, paradójicamente, sus problemas con el alcohol y trastornos alimenticios parecieron ser el motor mediático para que su música gozara de la atención de un público en vías de la antropofagia.

Doherty es mejor conocido por su desastrosa e intermitente relación con Kate Moss (la emblemática modelo de aspecto de heroinómana que acuñó la firma Calvin Klein en los 90), que por sus canciones. Su actitud de poeta maldito fue la causa del fin de “The Libertines” (banda de rock que formó con Carl Barat, para después cambiarla por “Babyshambles”) y de que pasara dos meses en prisión por comportamiento violento.

Como ellos mismos admiten, Amy & Pete tienen una peda muy pesada, los persigue el fantasma maniaco-depresivo de la celebridad autodestructiva, del genio incomprendido esperando embrutecido que la historia le haga justicia, de quien tiene la juventud para alimentar ese glamour decadente que tan bien han explotado campañas publicitarias (Cavalli, Gio-Goi, etc.) y de quienes justo en el pozo de su adicción encuentran la fuente de inspiración que los hace crear obras de arte por las que nadie da un centavo si no van acompañadas de una historia que lamentar o una cloaca que destapar.

con "p" de ...

Yo en mi siguiente vida –porque casi juraría, de puro pesimista que soy, que habrá una versión beta, igual o peor de jodida que ésta- lo que más quiero es ser pendejo.
No se si se habrán dado cuenta, pero la gente pendeja se la pasa tan bien, como que nada les afecta, ni que uno les haga ver lo pendejo que son ni que vayan por la calle y una palomilla les vaya gritando todo el camino: pendejo, pendejo, pendejo, lo cual es lo más pendejo y ocioso que puede hacer alguien que no lo es, pero que está en el borde y con un deseo subterráneo de convertirse en un auténtico pendejo, no en uno posado como cuando se hace uno el pendejo y el tautológico y el cacofónico ... y así.

Indolencia

Yo sabía que por algo había dejado de ver Los Simpsons. Primero pensé que había llegado al punto de saturarme de tanta animación, sobre todo la digital, pero ahora que vi la película me doy cuenta que si de algo adolece ahora la franquicia es de corrección política, ese virus gringo que se cuela en el discurso neo-neo-conservador que permea todas las áreas de influencia del Tío Sam.
ES OFICIAL, soy un alter-mundista tópico incorregible.
Olviden el primer párrafo. No traigo camiseta del Ché ni morral de hilo chiapaneco, ni el pelo largo y -¡oh, Freud!- uso desodorante y crema humectante.
No debería yo decir esas cosas, debería ser yo un Al-Gore-ista desgarrándome las vestiduras por que el planeta está más caliente que Rocco (tan en decadencia el pobre que terminó haciendo cine de arte) y firmar más cartas para que el G8 y Greenpeace o el terrorismo fashion de P.E.T.A.
Pero aún -con todas esas taras generacionales- me atrevo a tener opinión propia y como bien dirían mis detractores: -Será lo único que te queda, dear.
¿Cómo se explica entonces que haya sido conmovido por “Ratatouille” y “Caché” al mismo tiempo? Digo, al mismo tiempo no precisamente, pero consecutivamente sí: esa especie de bipolaridad ideológica tal vez no haga mucho por mi credibilidad, pero mientras me divierto viendo como una rata se cree humano, cuando hay miles de humanos que actúan como ratas sin inmutarse siquiera, viendo como la indolencia primer-mundista no se ve la cola hasta que tiene una bomba atada a ella, a punto de explotar.

Estos días me he soñado frente a McNamara & Troy (“Nip-Tuck”), con su actitud condescendiente preguntándome:
-Digame, Sr. Meza, ¿qué es lo que no le gusta de Usted?
-Pues que de un tiempo a la fecha me levanto y, al mirarme al espejo, todo lo que veo es mi cuerpo de espaldas. ¿Qué sale más barato, que tuerzan mi cintura o me compre otro espejo?

En sueños puedo ser tan estúpido como la media nacional…Sí pues, despierto también.

emo trip

Me acabo de enterar que soy fan de las películas depresivas, los libros depresivos, las amistades depresivas y todo producto cultural o humano relacionado con la depresión. Supongo que ese retorcimiento de personalidad equivale a que le salga otra rama al pino o una raya más al tigre, pero el asunto es que según los pronósticos yo debería estar en medicación o algo.

Tal vez lo mío sea una especie de autismo, algo en mi cerebro bloqueando el dolor o insensibilizándome a ciertos temas que para muchos resultan inquietantes y que yo encuentro entretenidos o interesantes, por decirlo de alguna manera.

No lloré con la muerte de la mamá de Bambi (¿será porque nunca he visto la película?), una de mis películas favoritas se llama irónicamente “Happy Together” y es un lamento hecho imágenes (con Caetano Veloso y Astor Piazzola tocando de fondo para más inri), mis autores favoritos tienen una especie de rabia o desdén con la vida que a mi me resulta particularmente appealing (léase Genet, Vallejo, Kertez, Gaitskill, Eugenides, Rulfo, Baldwin, Collard, Cooper, Leroy, Burroughs, Yoshimoto, Dostoyevski y un largo sorry, no etcétera) no sé si por asociación o identificación, pero tampoco me tomo mucho la molestia de averiguar. Soy respetuoso de los misterios, creo que escarbar demasiado en honduras como esas implicaría abrir una caja de Pandora o de plano descubrir que soy un insensible psicópata latente.

Se que esto puede sonar a pretensión (as if…), de hecho mientras más escribo sobre esto más hueva me doy, pero el hecho de que me lo señalaran hizo algo más que levantar mi ceja... lo que sigue es seguir forjando el mito, supongo.