Próxima estación...

He vuelto a las jornadas maratónicas, recorriendo grandes distancias y viendo cómo a cada milla la galería de personajes se diversifica como en carpa de circo en época de la depresión gringa (estoy viendo Carnivale así, que perdonen la referencia). Con un soundtrack diferente, mi peregrinar por esta ciudad parece igual de tan diferente cada día. No importa que elija variar mi ruta, la mascarada me persigue y me preguntaría si no se trata del cristal empañado de mi apreciación si no fuera obvio. Combino la observación con la lectura, esa burbuja que complemento con mi iPod y que a veces me ponen al borde la locura, pero cuando intento desprenderme de ellos me entero que al menos esa es mi locura y no la de los demás, tan falta de estética.
Me gusta lo invisible que puedes ser en esta ciudad, lo fantasmal que cubre a la muchedumbre. La risa tatuada en la cara de un cuarentón cara de libidinoso, la cara de mujeres con mucho que callar y chamacos que cargar como tiburoncitos bebés, el que nunca desaprovecha la oportunidad para apostarle al ligue callejero por más que uno finja indiferencia, la muchacha que se siente acosada aunque es sólo perseguida por su mal gusto y su perfume corriente, las cabecitas cubiertas de gel que veo bajando la escalera, los vendedores saltando de vagón en vagón diseminando su música como si fuera el virus del papiloma, las parejitas de todas las combinaciones para quienes el metro es un hotel de paso veloz, las eternas escaleras y el alivio indescriptible cuando sales a respirar el aire contaminado y el sol te golpea la cara como recordándote que sigues en este planeta.
Tomo café mientras veo todo este espectáculo diseñado sólo para mis ojos, para encontrarle siempre un hilo suelto a la trama y tomar distancia de lo que llamo en silencio gentuza, muñecos de hilos transparentes esperando complacerme con un twist improvisado, coludidos para que no me aburra, pues siempre será mejor el hartazgo que el aburrimiento.