Uñas

Después de casi un mes de abstinencia sexual y etílica, el fin de semana pasado al fin pude reivindicarme, por lo menos en el terreno del alcoholismo. El asunto es que cuando uno se aprieta el cinturón para aparentar la cintura que no tiene a la hora de soltarlo se viene con todo lo antes contenido. Y no me refiero a desfiguros ni nada de eso sino a la simple y sencilla despreocupación que luego te hace preocuparte por lo que deja en el camino. Casualties of this weekend? -Cartera nueva, Zippo camino a Cartier, con mi identificación oficial y tarjetas varias adentro (casi todas sobregiradas para más inri), incluso una estampita del Santo Niño de Atocha, que para qué la he de traer no tengo la menor idea, yo que no creo ni en Wall Street.

Este domingo sentí lo que es estar a punto de ser devorado por el pavimento: sin cartera, sin dinero, lejos de mi casa y con el teléfono celular amenazando con descargarse. Afortunadamente la comida fue cortesía de un simpático personaje que se ofreció a alimentar mi desventura con la dudosa intención de convertirme en la versión Centro Histórico de una Blanche Dubois menos patética pero mucho más cínica, que es capaz de depender de la bondad de los desconocidos con plena conciencia de que There’s No Such Thing as a Free Meal. Lo más sorprendente es que de todos los amigos a los que llamé para pedir asistencia social ni siquiera la Jolie hizo acto de presencia. Mutis fue la respuesta unánime y tuve que rascarme con mis propias uñas recién cortadas. Ni modo, así es esto de la ciudá. Y uno que se la da de cosmopolita nomás de puro buen comparsa que es en lo abstracto.