Less than Zer0

¡Uó, uó, autos, moda y rocanrol,
uó, uó, nuestra civilización!

La reciente ola de fiestas temáticas ochenteras sólo puede ser síntoma de algo más que extrañar el aquanet y los pantalones untados a la anatomía. Para mi que el sexo irresponsable y el consumo de drogas sintéticas deben estar también queriendo posicionarse... en caso que se hayan ido realmente a alguna parte.
¿O de verdad Whitney quiere bailar con alguien que la ame?
Tal vez la voz de pito de árbitro de futbol de Mariah nunca se haya ido y sólo este escondida entre tanta grasa, silicona y maquillaje. Tal vez el It´s my life, no lo olvides, es realmente un himno atemporal, o el amor realmente sea un campo de batalla, o my sharona esté trabajando para recuperarlo a uno (poniéndose olyvianewtonescamente physical), pero élla y su ojo de tigre se resisten o ese amor está irremediablemente tainted.

¿Tendremos realmente ese beat que nos anunciaban The Go-Go's?
¿Aprenderemos alguna vez a nunca hablar con extraños aunque eso implique no hacer nuevas amistades ... y quién dijo que hace falta hablar cuando se está al calor del momento? ¿Los dulces sueños (are made of what?) se habrán amargado y nuestros brazos se habrán sellado en un abrazo vacío?

Los ochentas es una maniaca comehombres avergonzando a la luna, hambrienta como un lobo, lista para bailar y para todo menos para la realidad. No deja jamás llegar la cruda, cada respiro y cada día que no ha vivido es un eclipse total del corazón, ese puto que te dice que no puedes apurarlo mientras te preguntas qué tiene que ver el amor con eso.

Será verdad que todos queremos sentir que somos vírgenes de nuevo (al menos cada vez), que pertenecemos como la Benatar, o que alguien o algo nos haga girar, que caminemos como egipcios siguiendo la línea de coca... esa invitada que llegó para quedarse y que servirá de pretexto a muchos para explicar deslices tan nimios o tan sórdidos, según la cantidad de polvo inhalada y los fantasmas que andemos cargando.

De pronto, cuando la bola de espejos deja de girar y la selección musical empieza a repetirse, cuando vuelan los tacones y los flecos se caen vencidos por el sudor, es tiempo para el verdadero homenaje a los 80´s: una tralalá por aquí, un ladrón de cosas inútiles por allá, un despechado por acullá, la escenita histérica que no puede faltar y las narices sangrantes de maniquíes vivientes que tan bien describió Breaston Ellis. Los que dieron la espalda a la revolución bolivariana de Chávez (no importan que haya que rolar las nalgas en el extranjero) unidos a los gauchos hijos del cazerolazo, todos listos para su close-up, cargando 15 minutos de fama en el bolsillo y extrañando un Studio 54 que nadie vivió, pero todos llevan en la pupila a la ancianita muerta en la pista de baile como si fuera la estampita de La Virgen del Rosario o la que sea.

Expatriados de todo, como espejos rotos ambulantes, melancólicos de clóset con la tristeza agazapada en las ojeras... haciendo la mirrorball girar con las manos cortadas por el vidrio, pero bailando la danza del vacío por siempre jamás, con prisa de todo menos de envejecer.