Neighbors

Estoy rodeado de revistas Vogue, me refugio en un cuarto semivacío con la almohada como compañía. Si no quiero escuchar el ruido que nunca cesa en la calle donde vivo, me arrullo con la música de Feist y opaco los gritos de los travestis de la esquina, a quienes por lo visto ya les soy tan familiar como ellas lo son para mi, pues han dejado de decirme cosas cuando paso. Me he topado algunas en el Oxxo; una de ellas parece caída de una historieta de Condorito ocasionándole plops a todo aquel que se topa con su sinuosa anatomía artificial, otra es la doble de Eva Longoria, pero en más buena. Cada viernes que el taxista me deja de madrugada hay un comentario acerca de ellas, que si ésa está muy buena o aquella también, pero nunca hay un comentario sobre su condición transgenérica, lo cual me deja claro que una puta es una puta, sin importar lo que lleve debajo de la microfalda. Uno siempre se pregunta si su trabajo es tan excitante como parece, pero tengo la impresión que con todo lo impredecible que una jornada putezca pueda tener, hay días en que ellas también se sienten hastíadas de la rutina como cualquier oficinista y sienten el impulso de tirar la peluca y los tacones e irse a vivir como hermitañas de uñas largas para escribir un libro sobre cómo ellas no tienen la culpa de haber nacido tan sexys, hagan el camino de Santiago y encuentren en la espiritualidad genérica la satisfacción que desde niños de ala rota parecieran estar buscando en los lugares más variopintos y las esquinas más oscuras y transitadas de la urbe. Cada noche que llego a mi cuarto y me pongo la pijama me pregunto cómo será el regreso a casa de ellas, con el ritual del desmaquillaje y la desmontada de la producción: They Do work hard for the money!, no chingaderas.