Bailando

Con los huesos desencajados, el fémur dislocado y el cuerpo muy mal, pero con una gran vida social: así pasa cuando te entregas al hedonismo y bailas al ritmo de la inconciencia, sudando alcohol en lo que te mueves al ritmo sincopado y espasmódico de la electrónica.
Te da igual que haya quienes te ven con esa mirada de porqué-eres-tan-feliz?, tiesos como de gel, con actitud de el mundo no se merece a mi ni a mi peinado.
Hacía rato que no bailaba como contratado, olvidándome de que afuera hay una ciudad hostil y autocomplaciente, enamorada de sus propios defectos como estratégica actitud auto-saboteadora.
A cada cambio de beat, movía mis brazos y mis piernas, sacudiéndome las miradas y los malos rollos, como en un fashion-temazcal, quitándome la camisa y exprimiéndole el encono, purificándome con cerveza Tecate y whiskey conmemorativo.
Al final, terminé besando al sapo incapaz de convertirse en príncipe: un sapo con muy buen aliento, pero incómodo con su condición, ignorante de que el día que se convierta en príncipe perderé todo interés.
Y ahí vamos Bárbara Morris et moi, cantando a Valeria Lynch a todo pulmón en el camino de regreso, esperando que el sol nos sorprenda para ver si se nos cae la cara de vergüenza.
Pero no.

(También festejaba tu cumple, Negra, sólo me faltaron esos tacos de canasta)