Negra Experiencia (conversación con Robert Mapplethorpe)

Mapplethorpe dijo alguna vez que los negros ( ____________incluir aquí el eufemismo que sea de su gusto) eran como las sabritas, que una vez que las pruebas no puedes comer otra cosa. Él sabe lo que dice, ya que se hizo famoso pro fotografiarlos en pelotas, demostrando no sólo lo fotogénico que puede ser el color de su piel sino la arrogancia genética de esa raza.
Así como algunos los tratan de holgazanes, drogadictos o lo que sea, muchos (aunque sea subterráneamente) admiran su físico y de seguro envidian esa reputación genital que es más que reputación.
Este fin de semana que fuimos a un bar otroladense y se me acercó un morenazo de 1.90 de estatura lo primero que tuve fueron inesperadas amistades: dos pochos que primero quisieron servir de intérpretes y celestinas con el susodicho, asegurándome un atributo de proporciones épicas, cuya fama rebasaba las fronteras y que según ellos estaba interesado en mi.
Después de dejar en claro que no necesitaba servicios de traducción simultánea ni de Celestinas mal vestidas me presenté directamente, recibiendo una sonrisa en respuesta y un apretón de manos que todavía me duele (mi mano se volvió pulpa de tamarindo).
Empezamos a platicar y cuando superamos el tópico de los nombres y dondevives ya mis emergentes amistades tomaban distancia sin dejar de registrar cada movimiento y gesto que hacíamos.
Detrás estaban mis acompañantes, que tampoco perdían detalle de lo inquietas que eran las manos del negro que, si no me hubiera dicho que trabaja en finanzas, yo hubiera jurado que era guardia de algún antro con estrictas reglas de seguridad que se quedó con el tic de pasar báscula automáticamente.
El asunto es que a cada rato llegaba alguien y se estacionaba frente a él para saludarlo y dos de ellos se fueron directamente a su entrepierna como quien se abalanza sobre alguien a quien ha extrañado mucho.
OK, ya entendí, me dije a mi mismo en lo que llega un pseudo hippie a improvisar una torpe escena de celos, a lo que mi acompañante responde jalándome hacia sí. Una historia de vida después (el tipo está feliz desde que lo corrieron de su empleo de asistente de maestro y viene regresando de Alaska, donde el pelo a la cintura debe ser lo último) se va y las luces del bar se prenden invitándonos a salir.
El tipo se disculpa y trata de convencerme que si saluda a toda esa gente es por ser polite y que con ninguno de ellos ha tenido sexo. También se disculpa por haber sido tan tocón y yo le digo que de eso no debe disculparse, que a mi ego le hacía falta una shaineada.
Se aleja un poco hacia la barra y le dice algo al barman, yo me acerco a mis amigos para preparar la retirada y un momento después regresa, lo presento y se despide de mi con un abrazo apretado, dejando en mi mano un papel doblado que meto en mi chaqueta.

Después de la carrilla de rigor y llegando a territorio mejor iluminado abro el papel con el temor de convertirme en la Tra-la-la de “Last Exit to Brooklyn”, pero todo lo que veo es un nombre escrito con cursiva, seguido por un numero de teléfono y un correo electrónico...
¿Y sus medidas?, te preguntarás mi querido Mapplethorpe.
Olvidó anotarlas, supongo.