Zen

Ayer, en mi clase de yoga me sentí tan bien, tan en armonía con mi cuerpo y con mi entorno que me empecé a preocupar. Inmediatamente salí de mi introspección repentina y giré mi vista hacia la derecha. Ahí estaba ella, la anoréxica que hace las posturas perfectas, con una arrogancia que me puso de vuelta en mi lugar.
No hace ni dos meses que ella y un tipo que parece barilarín de Milton Gío (para quienes recuerden) vinieron a romper con la armonía de los que aún batallamos con algunas de las posturas y contorsiones.
No sé si es envida por esos cuerpazos que se cargan (aunque a ella le faltan nalgas para mi gusto, pero supongo que esto es el primer síntoma de anorexia) o simple y secillamente que el instructor dejó de prestarnos atención a nosotros para festejar cada movimiento de estos dos advenedizos.
Me siento como cuando, después de 5 años de ser el bebé de la casa, nació mi hermana menor y todas las atenciones se volcaron hacia ese amasijo deforme de carnes inmaculadas.
Dice mi madre que el nombre de mi hermana menor me lo debe a mí: que en la discusión sobre cómo se llamaría el engendro les dije cándidamente: ¡Pónganle Angelitos de Oro!
Ella está por graduarse y se llama María de los Angeles, gracias a su servidor. Mi familia no sospechó en su momento mi precoz sarcasmo.

Una cuarentona greñuda y bocona

"Una vez me preguntaron si no pensaba en resucitarla. Y resucitarla significaría que está muerta”
Joaquín Lavado, “Quino”

Nació el 29 de Septiembre de 1964, en Buenos Aires, Argentina. Se llama Mafalda y se apellida “De Todos”, porque dejó hace mucho tiempo de ser propiedad exclusiva de su autor y del pueblo argentino.
Mafalda es la niña más bocona, contestataria y elocuente que ha dado la cultura popular. Hoy cumple 40 años y no ha cambiado nada. No ha tenido que recurrir al botox o a las cirugías como las figuras populares que llegan a esa edad. Con su actitud es suficiente.
Gracias a la tinta indeleble de su creador, a la magia de las imprentas y de la producción masiva, esta niña argentina y su grupo de inseparables ha aprendido a hablar en muchos idiomas y ha sembrado la semilla de la irreverencia en millones de lectores que nos enamoramos de ella.
Odia la sopa y las injusticias, sin importar el orden porque una es metáfora de la otra, además de ser un trámite obligatorio para el postre. Adora su globo terráqueo pero al que éste representa no lo entiende del todo, a veces hasta le choca.
Desde su barrio clasemediero cuestiona la dinámica mundial con la agudeza que da la inocencia y la impunidad que le brinda la infancia. Sus compañeros son Manolito el avaro, Susanita la romántica reaccionaria, Felipe el angustiado, Libertad la guerrillera, Miguelito el bobo, y Guille, el hermano menor que apenas está en decidirse a hablar castellano.
El mundo de los adultos es un misterio para ellos, sin embargo es el único referente que tienen para entender lo que les rodea y no siempre obtienen las mejores respuestas ni los mejores ejemplos.
Tras diez años de aparición continua en los diarios hispanos, Mafalda pasó a ser de los personajes de papel más famosos y su vida cuadrito a cuadrito es de los compilados impresos de mayor venta en el mundo. Ha pasado de generaciones en generaciones sin perder su esencia combativa.
Decidió no crecer a manera de protesta. Si los niños son el futuro del mundo ella no quiso contaminarse de adultez.
Se ha callado porque ha terminado de hacer sus preguntas y aún no le dan respuestas que la convenzan. Tal vez el día de las respuestas decida responsablemente convertirse en una adolescente o una adulta irresponsable, por pura vocación contestataria.
No hay señales por ahora de que algo así suceda.

Feliz cumpleaños Mafalda. Sigues siendo, a tus cuarenta, la niña de nuestros ojos.

En plan travesti radical...

Me acabo de enterar que en el DF, paraíso de lo impensable, se hará una premier especial de la nueva película de Almodóvar, "La mala educación", especialmente para transgéneros de la ciudad, misma que a una hora les escupe y más tarde les regatea la tarifa.
Pues resulta que en un inédito acuerdo entre las cadenas Cinemex y el grupo TV México (Travestis de México) se prepara la función especial, con precios especiales para ese grupo y tomando las medidas de seguridad necesarias para que las usuarias se pongan al día en su educación cinematográfica. ¡Faltaba más!
El hecho no deja de ser curioso, pero los motivos más: según esto la intención es la visibilidad del gremio fuera de las calles oscuras (léase centros de trabajo), que no son suficientes aún sumándoles la gran marcha anual.

Me pregunto sin con esa lógica paraolímpica, habrá rampas especiales para tacones de aguja y plataformas, o descuentos del Insen para las fundadoras.

¿Habrá alfombra roja para beneplácito de esos fotógrafos lucidísmos que buscan el encuadre sólo cuando el aludido deja bien armado el decorado?

¿Las medidad de seguridad tendrán contemplado el enjambre de mayates que el gremio atraerá como panal, o sólo se invitará a aquellas que tengan una pareja estable?...Espero que caiga en quincena el numerito.

¿Tendrán en cuenta también la de broncas que se armarán con los crepés de la de adelante, las plumas de la que más y las coronas de las reinas?

Lo único que no habrá serán pies montados en los respaldos de los asientos porque cualquier travesti que se aprecie de bieneducado tiene que sentarse a piernas cruzadas o juntitas, según el grado de glamur.

La oportunidad no deja de sentarse en todos los precedentes y no faltará quien ponga el grito en el cielo o quienes se aglutien en la entrada para ver un espectáculo más colorido y sui generis que los propios oscares.

Yo, si estuviera allá, me llevaba mi cogincito...

PD: Negra, no te lo pierdaaaaas....

El Infierno son los demás

Proféticamente llamada "Islas Malvinas", una secuandaria ubicada en una provincia argentina fue testigo de un hecho sin precedentes, según dicen los rotativos, en la historia de violencia del país.
Un alumno de 15 años entró en su salón de clases y disparó contra sus compañeros, matando a 3 y dejando herido a otro bonche.
..."en este chico no había antecedentes de conducta que hiciera predecir esta actitud. Era un chico tímido, al que le costaba integrarse, pero nunca había tenido actitudes violentas", dice uno de los empleados del plantel. Según esta lógica el lepe debía traer en la frente un letrero que dijera P E L I G R O.
Justo acabo de ver el fin de semana la película "Elephant", de Gus Van Sant y me sorprendió la belleza de las imágenes y lo ominoso de la pulcritud norteamericana que se presenta en la película.
El año pasado, "Bowling for Columbine" resultó un descubrimiento muy interesante para quienes piensan que no hay al interior de USA una corriente crítica de la situación actual de ese país. Michael Moore, con todo y su estrellismo delirante, ha puesto el dedo en la llaga con ese documental y con "Fahrenheit 9/11".
Pero aún así, uno no deja de preguntarse cómo es que alguien se levanta una mañana y decide cumplir la fantasía de eliminar a todo aquel que le disgusta, le estorba o le inquieta.
La sensación yo la he sentido más de una vez pero no quisiera saber donde está ese switch que te lleva a considerar ese flashazo de rabia como la razón suficiente para acabar con todo aquello que te molesta a punta de pistola. De seguro está muy cerca del switch del suicida, pero el primero tiene un letrero que dice en letras góticas "El Infierno son los demás".

Plata Quemada

Angel y El Nene son gangsters en Buenos Aires, les dicen los mellizos aunque no se parezcan realmente. Se conocieron en unos baños públicos y desde entonces son amantes y sólo trabajan juntos. Cualquier trabajo que les soliciten o lo hacen juntos o no lo hacen. Angel es español y oye voces que le complican la vida y la voz de la culpa es la que oye más fuerte. El Nene -argentino- lo cuida y lo padece como se padecen a los amantes, aunque ahora Angel ha tomado la del celibato muy en serio. Dice que la leche es sagrada, que te quedas sin semen y te quedas sin nada (no se hablaba del tantra en los sesentas).
El último atraco no ha salido nada bien y tienen que huir al Uruguay. Angel resultó herido y eso tiene al Nene muy mal, porque el dolor le ha agudizado los delirios y las voces son más fuertes.
Angel sigue evitando el contacto sexual y El Nene va a buscarlo fuera, en las plazas, los baños y los cines. Cada vez que regresa ve en el rostro de Angel el reproche y no puede sostenerle la mirada.
Una puta se atraviesa en su camino, sabe que El Nene ama a Angel pero no le importa. Una marca en el cuello delata la infidelidad del Nene. Angel se pone como loco e intenta suicidarse. No lo logra.
Las voces se están yendo, tal vez puedan llegar a Nueva York,como lo habían planeado. Tienen que aprender inglés, dice Angel: "en inglés deseo se dice I wish".
El Nene, ante la actitud de Angel, decide pedirle a la puta que se vaya con él y ella acepta.
La puta y Angel se conocen, ella le dice todo lo que El Nene le ha contado sobre él y le pregunta si le ha hablado de ella. Ella se da cuenta que no sin que le responda. Le dice al Nene que tiene que decidir, que es más fácil escapar de la policía con una pareja mujer.
La puta va despechada a la policía y los denuncia.
Entre balas, encerrados en el pequeño departamento de la puta, reafirman su amor. Nunca había estado tan cerca Nueva York del Uruguay como esa noche. A dos minutos, balas de por medio.
Angel ya no escucha voces, tampoco El Nene. Lo último que escuchan el uno del otro es el te quiero de los condenados.

Plata Quemada es una pélícula de Marcelo Piñeiro, con Eduardo Noriega y Leonardo Sbaraglia, basada en la novela de Ricardo Piglia sobre un suceso real ocurrido en los sesenta.

Sueño negro

Caminando tranquilamente en lo que parece una calle de la Condesa, del DF o alguna cualquiera de Guadalajara. Camellones con árboles altos y espacios de estacionamientos totalmente ocupados.
Distraído en no se qué, siento que alguien se me acerca por detrás. En un flashazo alcanzo a ver que es un hombre de mediada edad, barba de candado, semi calvo y vestido como vate o maestro de ceremonias.
Yo llevo unos libros en la mano y mi morral a un lado. Derrepente el hombre me toma con un brazo alrededor del cuello y con la otra mano enguantada me oprime con lo que siento como un objeto punzo-cortante en la parte media de la espalda. Me empuja con su rodilla y me obliga a permanecer boca abajo en el pavimento con la amenaza de encajarme la que supongo es una navaja.
Con tono amable y amenazante al mismo tiempo y en lugar de pedirme mi cartera me pregunta:
--¿De qué es ese libro con corazones que traes en la mano?
-Se llama "Tengo miedo torero"- contesto un poco sofocado y volteo a ver si alguien se acerca y nada. Sólo veo gente pasar.
--¿Y qué tiene que ver ese corazón formado por balas?
Estoy a punto de contestarle que es una novela rosa ubicada en la dictadura de Pinochet cuando en un reflejo intento levantarme y siento que se entierra en mi espalda un objeto, pero no siento dolor.
Reacciono con fuerza y empujo al tipo que, sorprendido, no alcanza a reaccionar. Cae en el borde del camellón y yo empiezo a gritarle al policía que está en un banco cercano. No me escucha.
Tomo la cabeza del hombre y la empujo hacia el piso con fuerza. Pega en el filo del camellón y su mirada me traspasa el cuerpo y lo único que veo es el reflejo de mi rostro en el charco malba que se forma en el pavimento. Recuerdo la escena final de American Beauty, cuando uno de los personajes se queda lelo viendo la estela de sangre que sale de la cabeza de Kevin Spacey. Es cierto, ese color que no es rojo ni negro, es el más bello que he visto.
En la mano derecha del hombre sólo hay un rosario de perlas.

Pelos sueltos

La única noticia que espero escuchar a las 5 de la mañana es que estoy en el quinto sueño y puedo quedarme a completar la docena. Pero Gloria Trevi ha dejado de pedir permiso para imponerse en la vida de uno.
Resulta que fue absuelta y en un arrebato autoelogioso y lírico dijo que la libertad le sabía a gloria. Eso nos da una idea de lo que podemos esperar de ahora en adelante.
Disco, novela, cine y todo lo que quieran. Seguramente tiene hartas propuestas de radio, cine y televisión, hasta una fotonovela, pero no quiere hablar de eso porque se le ceba. Le piden que voltee para la foto, pero dice que no porque la toman de papada.
De lágrima fácil e histrionismo enfermizo, la Trevi ha de exprimir hasta la última gota el reality show que vivió por casi 5 años en los que pasó de ser estrella "guaca-pop" a carne de tabloide. Y en ese mismo orden se levantará de sus cenizas.
La cultura mexicana tendrá que ponerla en el lugar que se merece, de Cindy Lauper denque Neza a arquetipo posmoderno de la mujer fatal a la mexicana. Nuestra señora de Lecumberri, dejad que los niños se acerquen a ella...

Conversación

--¿Qué hora es?
-Dejame ver. Son las 5:25.

(Silencio por más de un minuto)

--¿No te dolió?
-¿Perdón?
--La perforación...
-Ah, no mucho.
--¿Te gusta el rock?
-(sonrisa ladeada) Pues entre otras cosas, pero ésto (señalo el piercing) no es parte de ningún uniforme, simplemente se me antojó hacérmelo.
--Yo no podría. Soy muy miedoso.
-(silencio)... orale.
--Aunque hay cosas que duelen más, ¿no?
-Pues supongo (risa por dentro)
--¿Qué andas haciendo?
-Nomás haciendo tiempo, ¿y tú?
--También. Vengo de entrenar y no me gusta estar en mi casa.
-Orale, ¿y que entrenas?
--Futbol americano.
-¿Qué posición?
--Defensa, a veces pateador.
-No me gustan los deportes de contacto. Si acaso un poco el basquet.
--Yo juego esto porque soy un poco flojo.
-Yo juego otro tipo de deportes de contacto. (otra risa por dentro)
--...¿Cuántos años tienes?
- ...tantos.
--Te ves más joven.
(supongo que debí haber dicho gracias pero el órale vino solito)
--¿No te da miedo hacerte viejo?
-Pues sería una angustia medio inútil tomando en cuenta que no puedes hacer nada para evitarlo, ¿no crees?
--Yo sí tengo miedo. Me voy a suicidar a los 40.
-Pues tienes bastante tiempo para cambiar de opinión. Lo mismo dijo mi papá y murió después de los 60.

(silencio)

--¿Poqué te quedaste callado?
-No sé, estaba pensando que tal vez sea hora de irme.
--Me gustan tus ojos.
-¿Qué tienen de especial?
--No sé. Están bonitos. Son muy expresivos.
-Pues supongo que se dice gracias.
--También me gusta como traes el pelo.
-Gracias.
--¿Tienes novia?
-Hace rato que no le hago a eso.
-Yo tengo un año que no tengo, y desde entonces nada de nada.
-Es mucho tiempo.
--Y no me gusta masturbarme.
-¿Y esa onda?
--No sé. No me gusta.
-A mi sí. Lo disfruto mucho y es casi un hábito para mi.
--No es nada de culpa y esas cosas, simplemente no se me antoja.
-¿Osea que si no es el paquete completo no te interesa?
--Ajá.
-Orale.
--Tengo amigas, que no son mis novias, pero con las que puedo tener sexo si quiero.
-Qué buena onda.
--Me gustaría estar con un hombre, pero no se ha dado.
-...

(Timbre de celular)
-¿Bueno?...Ajá. Ahí nos vemos.-Me tengo que ir.
--Ni modo.
-Mucho gusto, Toño.
--No me gusta que me digan así, prefiero el nombre completo.
-OK. Hasta luego.
--Bye. Vengo aquí lunes, miércoles y viernes.
-Sale. Bye.

La PJ y la Sylvia...

"Flowers I can do without
I don't wanna be tied down
White material will stain
My pocket knife's gotta shiny blade"
Poly Jean Harvey

Una por róquer y la otra por cumplir años. Las dos treintañeras y las dos escriben, una más desde el páncreas, la otra desde más arriba. Las dos mujeres queridas, dejadas, vueltas a querer pero que intuyo han llegado a entender que el único amor que realmente importa es el que se tiene UNA. Las dos tiran a flacas y la juegan de sexys, una en plan femme fatal paródica y la otra como que no quiere la cosa se acomoda una chichi y vuelve a juntar las piernas que guardan los secretos que una mujer de familia no puede confesar si no es en la voz de sus personajes que son el ELLA que ha sido y el que quisiera ser. Las dos tienen una lista de exes tirando a higaditos. Nadie dijo que tenían los mejores gustos. Una pasó por Nick Cave (ni tan tonta) y algunas bandas y la otra por unos improbables poetas, novelistas y fotógrafos. Al parecer no se le da lo grupi. Una no tiene hijos. La otra tiene un hijo de terror que habla mucho y que te acaricia la cara aunque no te conozca y tiene un poder de persuación muy femenino. Una es musician y la otra writeacher de tiempo completo. Una acaba de sacar un disco chingoncísimo y la otra está por sacar su libro de cuentos del que hice el arte de la portada.

A eso quería llegar yo. Hoy cumple años la otra, (Happy birthday by the way) y yo con intención de reciclar un marco para regalarle un cuadro me encuentro que dentro del retrato kínder-expresionista de la PJ está mi visa-usa, extraviada desde el año pasado. La Harvey me la estuvo guardando justamente para que vaya a verla el mes que entra supongo y eso es el mejor regalo que me puede dar alguien en su día de cumpleaños.

Rúbrica con grito festivo...(nada maricón, he?)

Resumen del fin de semana

Peda...mmmh...peda....ejem..peda?
Sí, una de las cosas que más me molestaba de cuando regresé a este rancho es que para todo se pistea y a todas horas, tooooodos los días.
Pues ahora esas palabras me las paso con un trago de cerveza, porque es lo único que se pistea en la tierra de la mashaka.
El viernes, después de reposar la cruda del jueves me escondí de la tentación alcohólica del fin de semana para resultar rescatado al siguiente día, que no me soltó hasta ayer, que se suponía era el día de las lecturas obligatorias.
Bueno, ese viernes renté "L.I.E", de frente al abismo le pusieron en español. Chingona película que trata sin pinzas el tema de la pedofilia sin sacerdotes involucrados, que ya está medio sobadito el temita.
Michael Cuesta nos enseña que se puede tener de héroe de la historia a un ex agente secreto del ejército americano que se dedica a levantar adolescentes en Long Island y aparte de la cogida de rigor bien puede componerles la vida aunque sea por un ratito. Los adolescentes, en este caso Howie, puede no ser una ingenua criatura, sino uno que bien entiende por dónde va la onda y se deja llevar cual femme fatal del cotume, entiende francés, escribe poesía, sabe de memoria a Witman y está medio enamorado de un prematuro chichifo, compañero de correrías.
Lo que me sorpende de la visión desprejuiciada de la película es que el director tiene hijos y eso generalmente determina cierta postura ideológica que cuando menos yo no noté en esta película. Salvo que el pedófilo muere...mmh...nadie es eterno.
También vi "dirty pretty bissnes", pero esa la podemos obviar por su racismo simulado en buena onda, el prejuicio en buena onda sigue siendo prejuicio: como ese de los gays son taaan sensibles y creativos...ja!
El sábado fuimos al programa del vichu, que insiste en programar folclor escandinavo como si someone cares y yo de puro corage puse "in the cold cold night" y "the hardest button to button" de los rayasblancas.
Le seguimos en la botana con un contingente de gente pensante del colegio y uno que otro colado. El Edgar traía una de esas camisetas chic con un mono entre zappa y cepillín que luego me enteré que era Bob Ross. Pensé...el pastiche hubiera funcionado mejor si en lugar de su rostro se hubiera puesto una de sus pinturas en la camiseta, pero bueno, no hay que pedirle peras al trigal.
Las mushashas estaban medio japis y el otro contingente tenía que recoger a su retoño, así que nos fuimos a casa de la fontanot que tenía una comilonga fabulosa. Me puse una hartada entre tanto hartista.
El domingo nos fuimos a ver diez pequeñas historias de amor, que en realidad eran los monólogos de la cocina: desvirgadas, malcogidas, pussies demandantes, amores perdidos, etc. gratuita como su madre, la movie parecía producida por Silvia Pinal.

Negra, mi pelo está perdiendo el brillo del fin de semana pasada pero ya trabajaremos en ese departamento, por cierto...¿cómo van las solicitudes para tu club?

PS: Olvidé mencionar que también vi "Anacondas" y no vuelvo a despreciar la serie B por encima de Aliens Vs su madre o La aldea culera. En comparación es arte, y el tacazo de ojo no le viene mal a nadie.

La aldea del horror

Horror. Enmedio de un amigo a punto de un coma diabético comiéndose un choco-flan con café (es lo que hace la ansiedad post-ruptura amorosa) y otro con el síndrome de abstinencia (sobre todo alcohólica)me dispongo a ver lo que ya sospecho será una tomadura de pelo, pero que no pude resistir la tentación de ver.
Mis sospechas resultaron ciertas, Shamalayan o como se llame el ultrasobrevaloradísimo director de origen indú (Unbreakable es la única que vale la pena en mi humilde opinión)nos toma el pelo como nadie la había hecho en mucho tiempo. Como lo viene haciendo por décadas el cine mexicano que se levanta y expira sólo para reafirmarnos su mediocridad.
Ni siquiera voy a tomarme la molestia de abordar el argumento de esta pretenciosísima pendejada arty, pero espero que la Sigourney Weaver y el resto del elenco se vea y se averguence tanto como yo por ellos.
La casita sobre la pradera dirigida por un remedo de Bergman y Adrien Brody con cara de I just won an Oscar last year... puaj!
Y todavía hay gente que critica a Halle Berry por su actuación en Gatúbela, por lo menos ésta tiene sentido del humor... y un cuerpazo.

Jefes

Decía un amigo que pensar que tu jefe es un pendejo era un síntoma de salud. Supongo que eso va también para las jefas que ahí se andan disputando el trono. Si no fuera por la misoginia tan inn, la competencia fuera pareja, pero como la vida no es pareja y yo tiendo a generalizar:
Todos los jefes y jefas son unos pendejos, y los míos más...
A jugar a ver quién tiene el jefe más pendejo, pero no se vale trabajar en el gobierno, eso ya sería mucha ventaja. La burocracia es la apoteosis de la pendejez. pero les envidio sus vacaciones.
Si ver a tu jefe como un pendejo es señal de salud, no nos caería mal de vez en cuando un resfriado.

Alien vs Predator...

Así de chistoso como se oye y cero sentido del humor.
Yo me esperaba un rollo paródico y no una copia de la copia de la copia de la copia...
¿Qué estarían pensando? Esto que hicieron es como si hicieran hoy una versión seria de What ever happened to Baby Jane? con los higaditos de renee zelguatever y Gwyneth Paltrow. Bostezo en señal de protesta... aunque pensándolo bien ya el cine mexicano se les adelantó con aquella película delirante con charito grandados y ofelia guilmáin de la cual no recuerdo el nombre, pero era de risa loca (también salía enrique lizalde en una de sus versiones de marlon brando de chiconcuac).

PS: Hay películas que deberían conformarse con ser sólo un trailer.

Tamara rules!

Gracias a un amigo del cual no diré el nombre descubrí a Tamara, la revelación pop española. Digo, revelación para mi, porque al parecer ya ha tenido tiempo la mujer para encender polémicas en la prensa y la televisión española, que por lo visto no es mucho mejor que la mexicana. Pero de que las tiene las tiene: Tamara es una cantante sin igual, lo que ni Lorena Herrera ni las gemelas Ivonne e Ivette se han atrevido jamás...

Take a look.

T A M A R A

PD: No se aceptan reclamaciones, pero si quieren devolver allá ustedes de estómago flojo.

Cabello brillante

Hoy nos brilla mucho el pelo. El fin de semana se convirtió en el mejor tratamiento para lucir un cabello chaini an japi No importa que todavía no llegue al medio centímetro de longitud, lo que se asoma de mi pálido cráneo son pequeñas espinas vigorosas y relucientes. A La Negra se le ha de notar más.
En medio de una procaz conversación por msn, ella y yo coincidimos que en este mes patrio nos hizo justicia la revolución y después de larguísimas semanas de abstención forzada (los “exes” no cuentan) podemos llegar al dieciséis y dar el grito sin que éste sea de amargura o desesperación.
Arriba el mejor tratamiento capilar on earth, arriba el buen sexo... ¡Arriba México, pues!

PD: La Negra ha de haber pensado que mi idea de lanzar al mercado un shampoo en homenaje a quienes hicieron de este fin de semana uno especial era broma, pero la idea no es tan (nunca mejor empleada la palabra) descabellada. Si la Romo pudo.

Cruda

Tendría que describir lo crudo que estoy pero la neta me pongo muy cachondo y prefiero ocupar mis manos en satisfacer las urgencias matutinas de mi cuerpo. Soy agradecido con quien se porta bien conmigo y este cuerpo se ha portado muy bien... horita vengo.

Flue

Como esta madre se trata, según el manual, de cosas intrascendentes anotaré que traifo flú. La moquera no me deja y mi voz se parece a la de la nana finnes pero sin el cuerpazo y quiero creer, sin el mal gusto.