El diario no hablaba de mi... ni de mi

Todos los días leo periódicos, discrimino noticias, checo artículos, leo una que otra editorial, veo alguna galería, checo las reseñas de películas, me hago una idea de lo que pasa en el mundo: pasan temblores, accidentes, asesinatos, muchos asesinatos. Hay muchos asesinos y muchas más víctimas, asesinos con licencia y sin ella, víctimas propiciatorias y otras no tanto, fiambres con pancartas colgadas al suero que los mantiene vivos, no-natos con discurso bajo el brazo, células madre con el gen del Apocalipsis, políticos ingenuos y maquiavélicos, masas enardecidas como llamarada de petate: la ira es la materia prima más desaprovechada.

Todos los días hay una madre que llora un hijo muerto de negligencia endémica, de irresponsabilidad crónica. Hoy por ejemplo, una de ellas le espeta a su presidente recién reelecto que es mucho más trabajo el perder un hijo que ser el portador de la noticia y Bush ni se inmuta ni se disculpa ni nada, va derecho y no se quita. La frivolidad de los presidentes está a la orden del día y si el nuestro es tan patético y entrañable, en ese gesto de indulgencia se nos va la esperanza sin darnos cuenta, se nos escapa como agua entre los dedos.

Día a día hay una noticia chusca, que si la abuelita niñera tuvo un derrame y cayó encima del bebé que murió de asfixia, que si el alemán se sentía agobiado por la obsesión que tenía su mujer con su miembro y se lo corta, se lo avienta a la cara y después la degüella, que si esto o lo otro hacen a éste el mundo raro que decía José Alfredo.

Noticias van y vienen, miles de palabras pasan frente a mi para comprobar en el monitor que allá afuera algo se mueve, el mundo gira sobre su eje y yo quiero girar con él, salirme del cuadrito, sacudir, escupir, vomitar, caminar, volar, correr, escapar, descubrir, descansar y volver a empezar...Sí, como Yuri.