Acaba de pasar la navidad y fue un trago amable a pesar de mis expectativas generalmente sombrías.
Familia, gritos. Los victorio se vuelven decembrinamente sordos y hablan a los gritos como si esos improbables genes italianos se hicieran presentes cuando estamos todos juntos y como si fuera la mejor expresión del gusto de estar reunidos como cada año.
Ya no hay niños, así que la abridera de regalos es una prueba a ver quién finge mejor la cara de satisfacción. Esta vez no hubo intercambio y yo no llevé ni un regalo, pero recibí varios que me dejaron en claro que mi familia quiere que me vuelva metrosexual: No es suficiente ser puto, hay que parecerlo, leo entre líneas.
Mi madre, como siempre, queriendo alimentarnos cada 3 horas como si fueramos bebés. Nomás le falta darnos palmaditas en la espalda para sacarnos los gases. Como si esa dieta decembrina no fuera suficiente para un bombardeo gástrico digno de la guerra del golfo.
Mis hermanas, felices cumpliendo el trámite y mis sobrinos, ya crecidos, con una comezón en la planta de los piés, esperando checar tarjeta para seguir la fiesta con los primos de su edad.
Yo, un bostezo continuo, encargado de tomar las fotos que de seguro saldrán desenfocadas por el sueño que traía. Para el otro año espero cambiemos la minolta por una cámara digital que enfoque sola y no haya rollo que se atore.
Este año particularmente me sentí como espectador de una dinámica un tanto ajena.
La Enriqueta me sugirió que me pusiera la camisa anaranjada que perteneció a mi padre, como una manera de hacerlo presente a través de mi. No supe que decirle.
Le compró flores y se las llevó al panteón, uno de sus rituales favoritos.
Yo no he vuelto desde su entierro y creo que en el fondo ella quisiera más cómplices de su viudez. La acaban de hacer un nicho muy bonito según me cuentan, como para hacer más atractiva la visita.
Hay un pequeño altar dedicado al Cuate en el cuarto de mamá. Una foto a color de él en la pared, enseguida del Santo Niño de Atocha, del cual era devoto.
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