EUFEMISMOS o las 101 maneras de llamarlo a uno puta...

Eso de los eufemismos se inventaron cuando se inventó la literatura.
Pero si uno no es Bukowski o Verlaine habría de abstenerse, para hacerle un favor a la poesía y a la sana convivencia diaria, ¿no creen?
Anoche me quedó ésto muy claro. Me encontré con una de mis cartitas pasadas y decidí darle otra oportnidad, tomando en cuenta que he andado escaso de oportnidades myself las últimas semanas (creo que ya he dicho que los exes no cuentan, pero por si las moscas lo repito).
Después del cómo estás y las arañas, Ok quieres subir a platicar un rato.
1er. eufemismo: Cómo que platicar y nomás cierras la puerta ya estás con las manos del invitado all over you.
El caso es que para no eufemizar demasiado en lo que nos quitabamos la ropa platicamos de su vida, la mía y de la última vez que nos vimos.
2do. eufemismo: No nos vimos, cogimos. Y fue hace más del año creo.
Por lo visto el susodicho intenta demostrarme con hechos que tiene mejor memoria que yo.
Yo, como soy muy buena onda, finjo demencia y a todo pongo cara de ¿a poco?
Al otro como que eso de la amnesia le pone porque cada vez se pone más ansioso. Le sigo el juego.
En una de esas que está encima de mi me dice a media voz:
-¿Lo hacemos?
3er. eufemismo: Se dice: ¿cogemos?
Y yo, pruebo agregándole a la amnesia, el recato: eso -he constatado- les pone bastante a muchos que he conocido.
Hay que tratar de ser verosímil, porsu, pero de que pone pone.
A mi no, pero pues ese es otro tema.
-Es que quiero y a la vez no. Me dice.
Éste me salió con más recuros, me digo a mimismo.
Pregunto porqué y me contesta:
-Es que me gustas mucho, pero a la vez me interesas para algo más serio.
Plop. Ese discurso me rebasa: tal vez me confunde con alguien más o se equivocó de guión, pero el rumbo de esta historia no me pone mucho.
Vuelve el tema de la amnesia y me dice que estuvo esperando mi llamada bla bla bla... y me suelta el cuarto eufemismo:
4to. eufemismo:
-Seguro no te acuerdas de mi cara entre cientos o miles.
Se dice seguro no me recuerdas porque eres muy puta. Si fuera otro me levantaría indignado de la cama y haría una escenita.
No soy otro.
En lo que nos terminamos de desnudar y todo el ritual de apagar las luces, ir por los condones, etc. me doy cuenta que ya casi no queda lubricante.
-Se ta acabó. ¿Porqué será? ¿Por que lo usas mucho?
Eufemismo repetido, pero esta vez acoto:
-¿Te das cuenta que es la segunda vez que me llamas puta?
Disculpas, abrazos, cómocrees, memalinterpretas y perdónames de por medio terminamos el ritual donde yo era el protagonista desnudo de una torpe historia que se contaba en el espejo frente a mi cama (me veo bien de perfil, by the way).
Al despedirnos, me quedo pensando si es conveniente darle pié a que siga reelaborando su discurso eufemístico para decirme lo promiscuo que considera que soy con una tercera frase que rompa el encanto.
El problema es que el encanto no existe, no hay nada por romper y la promesa de llamarlo el sábado no hace sino confirmar una sospecha que -como el chapulín colorado- tuve desde un principio:
Me pone que me digan puta.